— Ты чего, деда? — тихо спросил я.
Дед медленно поднялся, подошел, и обнял меня. Я его на голову выше, но сейчас вновь почувствовал себя маленьким.
— Паршивец… — прошептал дед. — Ну, Петька… паршивец… ведь вначале передали, что ты разбился…
— Правда? — я пришел в ужас. Представляю, что было с дедом!
— Сказали, что ты, отводя челнок от города, врезался в землю…
— И ты поверил?
Дед отстранился на расстояние вытянутой руки. Уставился мне в глаза.
— Я? Конечно. Разве ты поступил бы по иному?
Я промолчал.
— Полчаса ждал новых сообщений. Телефон оборвал. Потом передали, что челнок совершил аварийную посадку на шоссе.
Дед тихо, кашляюще, засмеялся.
— Тогда я успокоился. Разбиться, спасая людей, ты мог. А вот при аварийной посадке — никогда!
— Почему?
— Потому! — рявкнул дед, вновь переходя на обычный тон. — Врачи тебя смотрели?
— Конечно?
— Сотрясения, ушибы, переломы?
— Ну я же здесь стою! Нет.
Дед кивнул, зашаркал к креслу. Я устроился на жестком венском стуле в углу комнаты. С самого детства я любил здесь сидеть, тихонько наблюдая за тем, как дед работает. Порой он разрешал мне притащить свой компьютер, я ставил его на краешек стола, и делал уроки, пока дед работал. А если у него было хорошее настроение, то под вечер мы перекидывали между машинами шнурок и играли в какую-нибудь стратегическую игру…
— Итак, рассказывай, — устраиваясь в кресле сказал дед. — Нет… постой.
Он с легким смущением отвел глаза и достал из ящика стола огромную хрустальную пепельницу, спички, трубку и кисет с табаком. Я, еще как вошел, почувствовал, что дед сегодня курил, но упрекать его не стал.
Но такого, чтобы дед при мне начал травить организм — давно не бывало.
— При выработке посадочной траектории… — начал я, безнадежно разглядывая фотографию на стене. На ней были мама, папа и я — совсем еще маленький, кудрявый и светловолосый. Лицо у меня было глупое и обиженное.
— Стоп, — раскуривая трубку велел дед. — Мне не нужны подробности твоей посадки. Я хочу знать, что случилось на Хикси?
Вот так.
А чего еще я мог ожидать от своего деда?
— Я взял груз… кортризон…
— Петя, мальчик мой… в первую очередь я хочу знать — кто? Алари, Счетчики или Куалькуа? И говори свободно, нас никто не услышит.
— Счетчики… — прошептал я.
Дед выпустил в потолок струю белого, пахнущего скорее пряностями, чем табаком, дыма. Кивнул:
— Я все-таки рассчитывал на Алари… Они точно не замешаны?
— Не знаю… — уже ничего не соображая признался я. — Вроде бы нет.
— Петя, я учил тебя, что отрицание никогда не может быть достаточно информационно насыщенным…