Даже истерику с битьем бутылок устроить не получается!
В комнате было свежо — видно дед недавно проветривал. Тихо играла музыка, кто-то из композиторов итальянского барокко, то ли Корелли, то ли Манфредини. Все довольно обычно.
Первой неожиданностью оказалось то, что дед сидел на моем месте, на стуле. А кресло оказалось занято, и это уже было второй неожиданностью. Там, по мужски закинув ногу на ногу, сидела молодая женщина, лет двадцати пяти. Очень серьезная, с грубоватым скуластым лицом, собранными в чахлый хвостик волосами, в джинсах и свитере домашней вязки.
Вот что меня всегда смущает — это некрасивые девушки.
Какую-то вину я начинаю перед ними чувствовать. «Быть некрасивой — некрасиво…» если позволить тавтологию и рискнуть перефразировать поэта. Нет, понятно, что манекенщицами и победителями конкурсов красоты всем женщинам не быть. Но если молодая девушка так откровенно плюет на собственную внешность — кто-то в этом виноват.
И я всегда себя чувствую так, словно этот «кто-то» — я.
— Петя, познакомься, — дед встал. — Это Маша. Моя лучшая сотрудница.
— Много о вас слышала, — Маша, не вставая, протянула мне руку. Пожатие ее было крепким, товарищеским. Голос — отрывистым и резким. — Думаю, сработаемся.
— Очень приятно… — пробормотал я.
Дед кивнул мне на свою кровать — больше в комнате и сидеть-то было не на чем.
— Петр, не знаю, насколько ты в курсе планов… — начала Маша. — Ничего, если мы сразу перейдем на «ты»?
— Ничего…
— Правильно. Не люблю формальностей. Итак, Андрей Валентинович вкратце ввел меня в ситуацию… — начала Маша.
— Простите…
Маша подняла брови.
— Прости, ты — психолог? — спросил я.
Маша покосилась на деда.
— Моя вина, — сказал дед. — Петя совершенно не владеет ситуацией. Я ожидал начала событий через полгода-год…
— Я — техник, — сказала Маша. — Физик по образованию, но работаю больше как техник. Три года назад Андрей Валентинович принял меня на работу… — снова взгляд на деда, тот кивнул. — Я занималась разработкой методов и средств… э… общения с чужими.
— Методами убийств и пыток, — меланхолично сказал дед.
В голове у меня что-то щелкнуло.
— Болиголов? Зверобой? Душица? Страстоцвет? И как, Маша, ты все привезла?
Маша кивнула, словно не замечая иронии.
— Дед! — завопил я. — Ты что?
Нет, я мог заподозрить за дедом желание прибить инопланетянина. Но не в таких же… почти промышленных масштабах!
Его уже сейчас можно сажать в тюрьму на пару сотен лет — за одни эти приготовления!
— Ты не настучишь на меня, внук? — спросил дед.
Я молча окинул взглядом потолок, углы комнаты.