Второе помещение от Измайловского…
Вход был забит досками, поверх досок зашит жестью, но край щита был оторван. Чучельник огляделся по сторонам, дернул щит на себя… он легко отошел, открыв достаточно широкий проход.
Внутри было полутемно, пол огромного помещения засыпан осколками стекла и битым кирпичом, так что каждый шаг казался оглушительно громким. В дальнем конце виднелся широкий проем, из-за которого доносились голоса.
– Миксер, сука, все равно не уйдешь! – выкрикнул незнакомый голос, резкий и высокий, как будто кто-то провел железом по стеклу. И сразу вслед за этим криком послышался выстрел.
Чучельник пригнулся и бросился на голоса, стараясь все же не слишком шуметь.
Подбежав к ведущему в следующее помещение дверному проему, он увидел молодого парня с пистолетом, который, спрятавшись за грудой кирпича, целился в плохо различимую фигуру возле противоположной стены.
В крыше старого склада был большой пролом, через который свет падал прямо на незнакомца, остальная часть помещения скрывалась в глубокой тени.
– Все равно я тебя достану! – крикнул парень, приподнялся и выстрелил в едва различимый силуэт. Из темноты донесся крик боли.
Раздумывать было некогда, чучельник вытащил пистолет и навскидку выстрелил в спину незнакомца. Тот охнул и обмяк, уткнувшись лицом в груду кирпичей.
– Я его уложил, Миксер! – крикнул чучельник и подбежал к безвольно обмякшему телу.
Вся спина незнакомца была залита кровью.
Чучельник перевернул его, увидел незнакомое молодое лицо, на котором застыло выражение растерянности и удивления, светлые вьющиеся волосы…
– Кто ж это такой? – пробормотал Сергей Прохорович и сунул руку в карман мертвеца.
Первое, что он оттуда достал, оказалось твердой красной книжечкой удостоверения.
– Вот черт, – присвистнул Чучельник, раскрыв книжечку и прочитав: – Капитан Ухорылов Е.В.
– Совершенно с вами согласен, – раздался у него за спиной насмешливый голос.
Сергей Прохорович попытался обернуться, но что-то тяжелое обрушилось на его голову, и он потерял сознание.
Пришел он в себя довольно быстро, и не без посторонней помощи: к его носу поднесли вату, смоченную нашатырным спиртом.
– Болит? – сочувственно произнес над ним знакомый голос. – У меня тоже болело…
Чучельник разлепил веки.
Над ним стоял тот мужик, которого они с Миксером скинули в подвал. Лет сорока, приятной, но не запоминающейся наружности… Выбрался, подонок!
– Выбрался, – подтвердил тот, как будто прочитал мысли Сергея Прохоровича. – Уж не спрашивайте как, пусть это останется моей маленькой тайной! Да вас это сейчас и не должно интересовать, вам сейчас другое важно. Вы, Сергей Прохорович, только что убили капитана милиции! А вы знаете, чем это грозит?