Нервы у старика не выдержали. Грянул выстрел. Пуля разворотила существу грудь, но не остановила его. На новый выстрел времени не осталось. Нежить прыгнула не него и повалила на землю. Он даже не успел напугаться, как сознание потухло.
Неупокоенный сломал старику шею, точно палочку сухого тростника, и впился зубами в брюхо.
Насытившись, он отбросил от себя растерзанное тело. Чувство голода ушло. Но появилось новое, доселе незнакомое ощущение. Он почувствовал себя ущербным, но вовсе не оттого, что некоторое время назад лежал в могиле. У него отобрали НЕЧТО, что он должен был охранять и беречь. И теперь ему нет покоя, пока он не вернет отобранное.
Но где искать утраченное. За то время, что он пролежал в могиле, его Сокровище могло покинуть пределы Фогштиля, исчезнуть, скрыться, раствориться. Мир огромен, и как в этом стогу сена отыскать иголку? Совершенно невозможно, если только эта иголка не раскалена до предела. Так что от ее жара стог вспыхнет и сгорит дотла в считанные минуты.
Он не упокоится, пока не воссоединится с тем, что принадлежит ему и только ему. Подло похищенное у него Сокровище должно вернуться назад. И пока он не вернет свою собственность, он не остановится.
Он безошибочно знал, где искать Сокровище. Чувствовал его на расстоянии.
Неупокоенный, при жизни его звали Мартин Локирд, перебрался через ограду кладбища и зашагал по улице во тьму.