-- Так-так... Ну... -- кряжистый перестал пыхтеть, оправил мантию и смерил меня взглядом. -- Тут, по-моему, еще налицо и расшатанные нервы и сотрясение мозгов... вы что, ее роняли, что ли?
-- Да. Нет. То есть, она упала, но сверху. А головой вообще-то приложился, собственно, я.
-- Еще и вы. Тейлунни, что ты смотришь на меня, как давний на элвилинское ухо? Давай компресс.
-- Кому?
-- Обоим, летавка тебя поклюй! -- возмутился лекарь такой глупости. -- Обоим.
-- А мне зачем? -- удивился Мадре а потом вспылил: -- Да что вы, помешались на этих компрессах? Не видите -- у нее рана на руке! Ее зашивать нужно, да обеззараживать! Тьфу ты... войну мы точно проиграем, -- мрачно закончил он.
-- Не вижу, -- флегматично отозвался Звингард. -- Под бинтом она. И вообще, поучите бабушку мед варить. Голова важнее руки.
Мадре застонал и всуе проклял тот день, когда вообще встретил этого Звингарда на свою голову. Больную.
Может, действительно, полегчает?
-- Кладите свой компресс, -- величаво согласился он.
-- Вот сразу бы так, -- лекарь смочил полотенце и, нагнувшись, возложил его, как корону, на мевреттское чело. -- Я ведь, сынок, плохого не пожелаю...
Вместо ответа Мадре напел в полголоса зачин фривольной элвилинской баллады и почему-то покосился на меня.
-- Та-ак, -- протянул Звингард.
-- В смысле?
Лекарь пощелкал пальцами перед носом мевретта.
-- Сколько будет два помножить на два? -- строго спросил он.
-- А подсказать можно? -- вопросил с порога рыженький Люб, готовый сразу же исчезнуть при малейшем намеке на неприятность. Темулли не выдержала и хихикнула. А Звингард одарил помощницу таким взглядом, что ей захотелось провалиться под землю... вернее, под пол.
Мальчишка же, уверовав, что немедленно его изгонять не будут, вошел окончательно:
-- Ну так как? Можно подсказать?
-- А ты знаешь ответ? -- удивилась Тему.
Люб гордо кивнул. Темулли уважительно посмотрела на приятеля.
-- Да что вы, издеваетесь, что ли? -- зыркнул очами Мадре. -- Вы дамой займитесь!
-- Тихо, тихо.... Мевретт нам нужен со здоровой головой... -- успокоил Одрина Звингард.
-- А там всё просто, -- мальчишка взбил рыжее гнездо на голове. -- Метаешь нож и считаешь, сколько раз попал... Вот представь, вот ты попала ножом в мишень один раз и ещё два. И всё в разные места. Сколько вмятин в ней останется? А если два захода подряд будешь попадать по три раза?
-- Э-э-э.... Я же нож не умею. Я только из лука.
-- Ну... -- Люб впал в ступор, но очень быстро нашел выход. -- Ну, можно стрелять и считать стрелы...
Мадре в отчаянии застонал и упал носом мне в колени.