Аха… у лампочки плафон — стальной. Просто великолепно!
На него для порядка тоже — кусок мокрой бечевы. Обмотать вокруг.
Конечно, она при таком ампераже вспыхнет и превратится в летучий пепел через три секунды. Ну, через пять максимум. Но дело своё она сделает. То есть мгновенным ударом «пробьёт» систему освещения после того, как прогоревший «высоковольтник» поджарит рельсы и поселит электрического демона в каком-нибудь важном блоке…
Если учесть, что ЭТА верёвка сделана из волокон углепластика, карбамида, полиэтилена…, и в неё вплетено несколько жил витого троса с иголку толщиной… Вещь на пару — тройку применений, после чего попросту произвольно свивается самостоятельно живущей змеёй… Ну, да больше обычно и не нужно. В основном это — раз. И всё.
Кому взбредёт в голову СМАТЫВАТЬ эту верёвку для того, чтоб кинуть в ранец, когда надо "рвать когти"?! Разве что на память взять, тёще на вечную бельевую нить?
А вот именно такой её состав даёт приличные преимущественные факторы. Это тебе и трос, разрывная нагрузка которого — не менее трёх тонн на семь метров длины. И кабель, если нужно.
И «бикфорд», коли совсем прижмёт. Не рвущийся и довольно устойчиво горящий.
Потому как "по умолчанию" ткань волокон содержит легчайший графит и вкрапления коллоида серы…
В качестве «нашей» добавки мы втираем в него пасту из «сухого» спирта, размолотого в пыль и разведённого в «сметану» на растворителях. Подсыхая, воспламеняется и горит так славно…
Да, ещё это — дрова.
Где угодно, — в пустыне, в Арктике, во влажных джунглях… Двадцать метров бечевы, понемногу горящей между камней или через пробитое дно кружки, подобно фитилю керосиновой лампы… — они согреют вас и помогут разогреть, приготовить пищу. Вскипятить воду. Так вот, — эти двадцать метров дадут вам среднюю температуру в триста пятьдесят — четыреста градусов в течение двадцати четырёх часов. Вот такое "изобретение".
Вещь редкой практичности и нужности. В таких вот ситуациях. Поэтому я сейчас…
Нет, отставить! Ну, и полыхнёт тут конкретно. И что? Выбегают эти уроды… А тут сам я, — всё равно что в одних трусах посреди тронного зала даков с лёгкой рапирой наперевес. Мушкетёр в логове Гора.
Я прибиваю троих… семерых, хрен с ним. И всё…
И превращаюсь в очень мёртвого пиротехника. Это ещё если меня самого тут не зажарит. Кругом железо и сырость… Да я и сам покрыт влагой, словно гриб после дождя…
Если тут «бздыкнет», мне впору будет истерически забарабанить в двери ада, стыдливо прося пустить меня пересидеть весь этот кошмар там.
Не годится. Не годится, блин… Сгорю, как моль в мартене, что отважно рванулась туда "регулировать процесс"…