– Ну, чего ты испугался?
– Я не могу поверить. Мне кажется, я такой человек, который всем приносит проблемы.
– Почему?
– Просто я сильно напуган. Я ведь всю жизнь был один. Этакий степной волк. Многим я казался рубахой-парнем, но это было не так. Я просто хорошо играл роль.
– Роль? Волк? Ну какую ты чушь несешь!
– А если опять повторится все с сыном… Или не дай Бог другое что-нибудь… Ну, куда я пойду? К кому я пойду, Ирина?
Цыгане, черти, поют, выцарапывая душу как когтями:
…Там голубой
Сыплет июль
Пригоршни звезд
В прежний фонтан.
Но нас с тобой,
Юности друг,
Тысячу лет
Нет уже там…
Ирина подпевает (сроду она не пела никаких песен – тем более цыганских):
– …Тысячу лет… Нет уже там… Почему нет? Вот же мы!
– Вот мы!
Ирина берет за руку своего обретенного мужчину и тащит к постели. Они пошатываются. От любви или от вина?
Благодать праздника вместе с солнцем разливается и на дальней стороне пруда, – там, где прибрежный пролесок. Здесь круг молодежи. Кто-то полулежит, кто-то в креслах-качалках. В кругу девушек – Пенелопа и Джулия. Трое ребят колдуют над мангалом, переговариваясь. Повар тащит сырые шашлыки в пузатых тазах.
Джулия мечтательно смотрит на этот богатый дом с огромным двором.
– Она поселится здесь, – и прощай наша Ирина… Нас с тобой сюда уже никогда не пустят. Понимаешь, у них будут дети… Они – полноценные люди… Вот люди живут… Красота… Смысл…
Тупая Пенелопа о своем:
– Джулия, мне в попе натирают трусики… жмут…
Джулия злорадствует:
– Кто тебя заставлял в них втискиваться? Думаешь, не видят все, какая ты дылда?
– И туфли жмут, Джулия…
– Мечта… Красота… Я так рада за них… – Джулия шлет влюбленным воздушный поцелуй. – Вы никогда больше на своих вечеринках не увидите такую пошлость, как я!
Подчас интимная близость двух людей удивляет: как много им хочется рассказать друг другу даже во время секса…
– А еще я ему сказала, чтобы он шептал мне всякие слова, прикасаясь губами между лопаток… И, вообще, у меня такое ощущение, что мы сейчас втроем…
– Втроем?
– И я не могу понять, чье я сердце чувствую сейчас в твоей головке…
– Не мое?
– Кажется, нет.
– Почему?
– Ты слишком большой, сильный и уверенный. У тебя уже нет такого сердца, которое было у твоего сына.
– Ты до сих пор чувствуешь сердце моего сына?
– Да. Во рту. И теперь там…
И она засмеялась, с легкостью признавшись в этой подробности.
– Но это и мое сердце.
– Может быть. В конце концов вы же похожи… Но ты любишь меня не так, как любил меня твой сын.
– Это важно?
– Это разные вещи.
– Ну, хорошо… Я второй на очереди. После сына.
– Я люблю вас обоих, но по-разному. И хочу вас обоих. Но по очереди. И по разному.