Мартин вышел немного раньше, сдерживая шаг, прогулялся по тротуару и, не заметив ничего подозрительного, открыл калитку. Все тихо и спокойно.
И вообще, с чего мне взбрело в голову, что Сантьяго только и ждет, как бы рассчитаться с Дженнифер и со мной? – подумал Мартин. Вероятно, наркоделец уже в соседнем штате. Или отсиживается где-нибудь в надежном месте, подсчитывая убытки. А Дженнифер преспокойно смотрит телевизор.
Она, конечно, обиделась, но обида пройдет. Сейчас я сниму с нее наручники, отнесу наверх, и мы займемся с ней любовью. А потом… Потом у нас состоится серьезный разговор.
Мартин дошел до середины дорожки, когда услышал стон из-за кустов.
– Мистер Хендерсон…
Да это же Гордон! Мартин кинулся напролом – за кустами лежал старик садовник. Из раны над виском сочилась кровь и тонкой струйкой стекала по бледному морщинистому лицу.
– Что с вами, Гордон?
Мартин наклонился, чтобы осмотреть рану.
– Он там… в доме… – прохрипел старик.
– Я в порядке… просто не хватает сил… подняться.
Гордон облизал пересохшие губы.
– Спасите ее…
Мартин убедился, что ранение легкое: пуля прошла по касательной и оцарапала кожу.
– Если сможете, Гордон, позвоните девять-один-один.
Мартин помог садовнику подняться и дал платок.
– Прижмите к ране.
– Спасибо, сэр. Спасите ее.
Мартин прокрался к парадной двери и осторожно толкнул ее, одновременно доставая пистолет. В холле было тихо. Прижимаясь спиной к стене, Мартин сделал несколько шагов. Ни звука. Куда же теперь? Вариантов было множество, а ошибка могла обойтись очень дорого. Если Сантьяго здесь – впрочем, в этом сомнений у Мартина почти не оставалось, – то вероятнее всего они наверху. С другой стороны, полной уверенности у Мартина не было, так как неизвестно, сколько времени имел Сантьяго в своем распоряжении.
Что ж, решил Мартин, логичнее начать с кухни. Он помнил, что оставил дверь немного приоткрытой, но сейчас она была плотно закрыта.
Легкий толчок… прыжок в сторону…
– Мартин!
От этого приглушенного крика у него по коже побежали мурашки.
Дженнифер лежала возле опрокинутого стула. Сантьяго склонился над ней, держа в одной руке нечто похожее на стилет, а другой прижимая Дженнифер к полу. Блузка на ней была разорвана, на разбитой губе запеклась кровь.
Мартин мог бы выстрелить, но лезвие стилета находилось в опасной близости от горла Дженнифер, и он не сомневался, что, если промахнется, Сантьяго колебаться не станет.
– Отпусти ее, Эстебан.
Сантьяго осклабился.
– А, Хендерсон! Добро пожаловать домой.
– Положи нож, – приказал Мартин.
– Похоже, ты неверно оцениваешь ситуацию.