В машину ко мне напросился Мик Фишерман – младший у старого Тома Фишермана, моего соседа. Пацану исполнилось всего девятнадцать, в армии он не был ни дня – но рвался в бой. Не хлебнул, короче, как следует. А может, старый Том решил снова, через своего сына, завести разговор о продаже земли – несмотря на то, что все предыдущие разговоры на эту тему закончились ничем. Я тоже был не против общества – и поговорить можно и вообще в дороге веселее.
Из оружия у младшего Фишермана была короткая «скаутская» М1 Спрингфильд в базовой версии. Оружие для девятнадцатилетнего пацана совсем неподходящее – ну да ладно. Ничего особо плохого от поездки на границу я не ожидал…
– Сэр, а…
– Помалкивай! – пристрожил я молодого Фишермана, как только караван тронулся – и по сторонам смотри! Не прозевай засаду!
– Есть, сэр! – как в армии крикнул он. Действительно, не хлебнул еще…
– Шутка юмора… – рассмеялся я – на самом деле обычно на первую машину нападают. Да и не различишь ты ничего в темноте-то. Лучше мне скажи – твои родственники с земли обетованной прибыли?
– Нет… – улыбка моментально пропала с лица Фишермана – то есть, нет, сэр… Папа места себе не находит.
Двое старших сыновей многодетной семьи Фишерманов жили на Земле Обетованной…
– Хреново… – сочувственно протянул я – и что, даже непонятно, что там происходит?
– Папа на пятый день связывался, как это началось. Тогда они все еще держались. А больше связаться не получилось…
– Не думай о плохом. В Израиле оружие на каждом шагу, воевать они умеют. Отобьются…
– Хотелось бы…