Англичанин совершил роковую ошибку, наклонившись к ней.
– Что… тат… татуировка? Чер… Черный… Ангел?
Глаза у него вдруг закатились, рот широко открылся, голова откинулась, стукнувшись о дверь экипажа, и он уставился на нее выпученными глазами, словно дохлый карп.
Для его безопасности она приподняла ему голову, прислонила к спинке сиденья и начала обыскивать. Кошелек. Ключи. Табакерка… серебряная, не золотая, черт возьми. Часы, цепочка, кармашек для часов. Письмо. Любовница? Враг? Проклятие, для шантажа нет времени. Сунув вещи в карманы, она вынула из складок его белого галстука сапфировую булавку и с удовлетворением взглянула на англичанина.
– Надеюсь, вам это полезно, лорд Френсис. И, без сомнения, – полезно мне.
Лежа с открытым ртом, тот всхрапнул.
– Как приятно это слышать. Полагаю, ваша красивая беременная служанка, которую вы недавно уволили, тоже будет удовлетворена.
Она бросила в ридикюль свою добычу, потом дважды стукнула в крышу экипажа и открыла дверь. Кеб замедлил движение, когда сворачивал на углу Брук-стрит, и, выпрыгнув наружу, Черный Ангел растворилась в серой тьме Мейфэра.
Маркиз Девеллин редко пребывал в таком хорошем настроении, как сейчас, поэтому всю дорогу по Риджент-стрит напевал «О, Бог, наша помощь в минувшее время…», хотя не знал слов. В таком прекрасном настроении, что вдруг приказал кучеру высадить его на углу Голден-сквер, чтобы он мог прогуляться. По его сигналу карета остановилась. Маркиз выпрыгнул из нее и замер, почти не шатаясь.
– Дождь, милорд, – предупредил кучер, глядя на него с козел.
Маркиз посмотрел себе под ноги. Да, черный тротуар блестел от воды.
– Уиттл, а шел дождь, когда мы уехали от Крокфордов? – спросил он, внятно произнося все слова, хотя был в стельку пьян.
– Нет, сэр. Только густой туман.
– Ладно. – Девеллин надвинул поглубже шляпу. – Все равно прекрасный вечер для прогулки. Свежий воздух немного протрезвит меня.
– Но сейчас утро, милорд. Почти шесть часов.
– Неужели? Разве я не собирался обедать вечером с мисс Ледерли?
Уиттл сочувственно глядел на хозяина.
– Это было прошлым вечером, сэр. А потом вы собирались ехать в театр. Но вы не…
Девеллин провел рукой по лицу, чувствуя отросшую щетину.
– Понимаю, – наконец сказал он. – Не сумел выехать, когда нужно?
Кучер кивнул:
– Да, милорд.
– Я напился? Играл в кости?
Лицо Уиттла оставалось бесстрастным.
– Думаю, тут была замешана дама, сэр.
Дама? Конечно. Теперь он вспомнил. Пышногрудая, восхитительная блондинка. И определенно не леди. Интересно, хороша ли она была? Вернее, хорош ли был он? Возможно, и нет. Да и какая, к дьяволу, разница? Но театр? Господи, на этот раз Камелия наверняка задумала убить его.