Мысли текли вяло, еще и папироса, в отличие от привычных сигарет, постоянно тухла. Чуть задумаешься — и приходится снова чиркать спичкой. Да уж, прогресс шагнул далеко вперед, спасибо тем же — как их тут обзывают — САСШ, что ли? Именно… Пачку «Lucky Strike» в каждый солдатский рацион… ага. «Колумб Америку открыл, хороший был мужик, а заодно он научил весь мир курить табак…». Блин, что за чушь в голову лезет? С чего это его на дурацкие стишки потянуло?
Дверь распахнулась, вырывая подполковника из вязкой трясины усыпляющих мыслей. Ворвавшийся в кабинет наподобие маленького смерча — эх, молодежь, и откуда только силы берутся? — Качанов сноровисто расшнуровывал классический солдатский «сидор»:
— Переодевайтесь.
Крамарчук с удивлением глядел на вытаскиваемые из вещмешка вещи — галифе, гимнастерку, смятые (и как только поместились?) сапоги, фуражку с малиновым околышем.
— Давайте быстрее, товарищ Крамарчук, мне еще нужно будет успеть вернуться и товарищу Макарову форму и мешок вернуть. Да одевайтесь же, не стойте! Свое снимайте — и внутрь. Ну же!
Крамарчук, наконец, понял. И на самом деле, не идти ж ему по территории в своей украинской «комке» образца 2003 со «старорежимными» погонами?! Через пять минут подполковника ВС Украины Юрия Крамарчука не было — вместо него перед старлеем стоял немолодой сержант НКВД. Форма пришлась почти впору, разве что ростом неведомый «товарищ Макаров» был повыше, а комплекцией — послабее. Качанов торопливо запихал его камуфляж и берцы в мешок, затянул:
— Пошли, у меня на всё про всё полчаса.
— Куда мы? — усталость временно отступила, и Крамарчук чувствовал себя почти бодро. Ну, процентов, эдак, на десять от номинала.
— На батарею. Там будет проще вас… э-э… временно разместить. Идемте. Папиросы возьмите, и спички. Вот еще пачка, берите, не знаю, сколько вам там отсиживаться. Всё, пошли.
Из здания вышли через запасной ход и рванули через какие-то заросли, которых в привычной подполковнику реальности две тысячи восьмого не было. До расположения батареи добрались — читай «добежали» — ударными темпами, минут за пятнадцать. В первом, ближнем к военгородку, артиллерийском дворике их уже ждал молодой худощавый парень с лейтенантскими кубарями на петлицах.
— Нашел свободный кубрик? — не стал тянуть резину Качанов. — Если да, то пошли вниз. Зиновьев у нас?
— Так точно, товарищ капитан убыл к вам. Серега, а…
— Потом, все вопросы потом, Леша. Время. Да, знакомьтесь, — все-таки опомнился особист, — подполковник Крамарчук, лейтенант Ивакин. Всё, дальше познакомитесь внизу.