— Нет… Зачем?
— И как же, интересно, ты их разглядел? — Артур кивнул на черное небо, затянутое облаками. — Луны вроде нет. Или у тебя в голове прибор ночного видения?
— Ну… — замялся очкарик, — кажется, сверкнула молния…
— Гроза кончилась два часа назад… В какой квартире живешь?
— В четырнадцатой… А что такое? Вы мне не верите?
Артур кивнул парню, чтобы шел следом, и устремился в подъезд.
Лифта ждать не стал, четвертый этаж — не высоко. Жилец бежал следом, пытаясь выяснить, что задумал этот странный господин во фруктовых шортах.
— Погодите… У меня дети… Спят.
— Не разбужу.
Дверь оказалось незапертой. В прихожей Артур столкнулся с женщиной. Халат, бигуди, ночной крем на лице, испуг в глазах.
— Здравствуйте…
— Здрасте… А вы кто?
— Милиция. Не видно разве? Кухня где?
— Там… А в чем дело? Подож…
Артур быстро прошел в указанном направлении, включил свет, распахнул дверцу шкафчика под раковиной, где по обыкновению люди устраивают домашнюю свалку бытовых отходов.
Помойное ведро было полным. Вряд ли оно успело наполниться за десять минут, пока ехала милиция.
— Мусор, говоришь, выносил? — Опер поднял глаза на побледневшего хозяина квартиры, следом зашедшего в кухню.
— Но… Я… Я не вру… Я… — залепетал очкарик, подбирая нужные слова, — я случайно…
— Случайно нашел два трупа? В темноте? Под мусором?… Мужичок, ты решил проверить прочность моих нервов? Они сегодня не очень прочны. За последствия не отвечаю… Что ты делал у помойки?
— Но… Какая разница?… Если б я был виноват, разве я стал бы вам звонить?
— Я мог бы рассказать тебе кучу историй, когда убийца сам звонил в милицию, но мне некогда.
— Вы думаете, это я убил?! — Растерянность на лице парня сменилась праведным гневом.
— Я думаю, что, как минимум, ты врешь.
— Нет… Правда… Клянусь. Вот, у Кати спросите. — Очкарик кивнул на женщину в бигудях.
Та о чем-то задумалась, затем негромко обратилась к Артуру:
— Можно вас на минутку? Тема, подожди здесь.
Артур последовал за ней в прихожую, на всякий случай бегло осмотрев кухню. Нет ли улик, которые не успели уничтожить? Шнурок-удавка, например. Или красная тряпочка. Но ничего не заметил.
Женщина заговорила шепотом:
— Тема вам не скажет… Я все объясню… Только ему не говорите, он расстроится… Понимаете, он композитор. Сочиняет музыку, — она приоткрыла дверь комнаты, и Артур увидел краешек черного пианино, — но это не коммерческая музыка.
— Не улавливаю связи.
— Сейчас… Она никому не нужна, ее никто не покупает. А всякую ерунду Тема отдает даром. Для сериалов там или на эстраду. Вроде как считает недостойным брать за это деньги. Принципы. А искать другую работу не хочет. Зачем, дескать, гвозди микроскопом забивать? В конце концов, мог бы спокойно подрабатывать в ресторанах, но… Тоже недостойно. Но я не осуждаю его. Творческий человек… И очень хороший.