— Точно розовая? Лесбиянки обычно страшные. На мужиков похожи.
— Откуда знаешь?
— Так это… Читал. В журнале «Садоводство».
— Ну, свечку не держал, не знаю… Но с парнями я ее ни разу не видел… Угощайся.
Он нацедил в бокал пива и поставил его на картонный кружочек. Пилот залпом осушил половину.
«Ну, дела… Что ж она мне голову морочила полгода? Про трагическую любовь плакалась, что ей так интересно со мной, что я не такой, как все… Одно утешает, что хоть баба, а не мужик».
У бармена зазвонил мобильник. Он отошел в сторонку, поговорил с минуту и вернулся к стойке.
Мобильник! Она же дала ему мобильник! И он записал его! Надо просто позвонить и попросить выйти!
Он вывернул карманы треников и вытащил обрывок газеты с написанным карандашом номером:
— Брат, один звоночек не дашь сделать?
— У тебя и трубы нет?
— Прикинь, сегодня оставил в тачке, так долбанули по стеклу и увели. Уроды. Новую еще не успел купить. Ты не волнуйся, я за минуту уложусь. Если что, заплачу.
— У меня безлимитка, — бармен снял трубку с пояса, — звони. Только не в Австралию и не на телевикторину.
— Не, мне в Питер.
Пока Пилот набирал номер, бармен наклонился к торчащему из стойки микрофону.
— Юлька, тут бокал разбили с пивом, убрать надо…
…Он зажал правое ухо рукой, чтобы грохот музыки не мешал разговору, и отвернулся от стойки. Впрочем, как по заказу, музыка кончилась, остался лишь гул зала.
Гудок. Первый. Второй…
На третьем он почувствовав странный эффект. К гудку внутри мобильника добавилась внешняя мелодия. Кажется, из какого-то старого французского фильма. Он поднял глаза, чтобы понять, откуда льется музыка, но в этот момент в трубке раздался голос. Женский:
— Алло… Я слушаю.
— Кристина?… Это ты?
Небольшая пауза. Легкое удивление:
— Кто это?
— Это Пилот. Юра… Это ты, Кристина? — еще раз спросил он.
— Да, это я…
Теперь он мог поклясться, что голос из трубки звучит в унисон с голосом внешним. И где-то совсем рядом.
Он присмотрелся. Перед ним стояли несколько девиц, но никто не разговаривал по мобильнику.
— Алло, Юра… Ты где?
Теперь он услышал ее. За своей спиной. Резко обернулся и увидел. Прямо напротив себя. Одной рукой она сжимала мокрую тряпку, второй прижимала трубку к уху.
— Я здесь, Кристина…
* * *
В ней не было ничего особенного. Встреть ее Пилот на улице, он даже бы не обернулся. Не уродина, конечно, но и не… Кристина. Возраст — около двадцати пяти, рост ниже среднего, фигура так себе — фитнесом уже не исправишь, лицо, если замазать веснушки и подвести глаза, на троечку вытянет. В общем, не гламур. Танцовщица с половой тряпкой. На ней были джинсы, футболка, клеенчатый фартук, из кармашка выглядывали желтые резиновые перчатки.