— Ничего, — проговорил он, отвечая на вопрос Гранта. — Никого хоть сколько-нибудь похожего на него. А как ваши успехи, сэр?
— Ничего, что хоть как-то прояснило бы положение.
— Писем среди его вещей не нашли?
— Ни одного. Вероятно, они у него в бумажнике, если вообще есть. Ничего, кроме пакета фотографий.
— Фотографии? — Вильямс навострил уши.
— Все сделаны здесь, после его приезда.
— О-о! Наверное, есть и снимки девушки Уолтера Уитмора?
— Да, и к тому же много.
— Правда? Она специально позировала?
— Нет, Вильямс, нет. Ее голова на фоне залитого солнцем неба, с веткой цветущего миндаля наискосок снимка, — такого типа.
— Она фотогенична, как вы считаете? Блондинка?
— Нет, она маленькое, темноволосое, скромное создание с милым личиком.
— О! Чего ради он тогда фотографировал ее? Наверное, влюбился.
— Не знаю, — проговорил Грант и, пока перед ним ставили на стол еду, не произнес ни слова.
— Право же, вы должны хотя бы раз попробовать эти пикули, сэр, — проговорил Вильямс. — Они замечательные.
— В пятьсот седьмой раз — я не ем пикулей. У меня свой вкус, Вильямс. Драгоценное качество. И я совсем не собираюсь отказываться от него ради пикулей. Среди вещей Сирла обнаружилось кое-что более наводящее на размышления, чем фотографии.
— Что, сэр?
— Одна из перчаток девицы, — ответил Грант и рассказал, где он ее нашел.
— Так, так, — отозвался Вильямс, после чего некоторое время молча переваривал полученную информацию. — Не похоже, чтобы он далеко продвинулся.
— Что?
— Роман. Если он все еще на стадии, когда воруют перчатки. Честно говоря, сэр, в наши дни, в наш век — я не представлял себе, что кто-то может дойти до того, чтобы охотиться за перчаткой.
Грант расхохотался.
— Я же говорил вам, она милая девушка. Скажите, Вильямс, какой предмет может заполнить пространство десять на три с половиной на четыре дюйма?
— Пакет с мылом, — не колеблясь ответил Вильямс.
— Не похоже. А что еще?
— Блок сигарет?
— Нет. Он не курит.
— Какая-нибудь еда? Плавленый сыр имеет такую форму.
— Нет.
— Револьвер? Револьвер в кобуре, я имею в виду.
— Не думаю. Зачем ему револьвер?
— А какое пространство вы стараетесь заполнить, сэр? — спросил Вильямс, и Грант описал фотографический ящик и пустое место среди аккуратно уложенных вещей.
— Что бы это ни было, это твердый предмет четких, определенных очертаний. Ни одна из вещей Сирла, из тех, что в комнате, не подходит, чтобы заполнить это пространство. Так что либо он вынул этот предмет и выбросил его, либо по какой-то причине его убрали, когда Сирл исчез.
— Это означало бы, что в Триммингсе скрывают улики! Вы по-прежнему считаете, сэр, что Уитмор не того типа?