Вдруг от борта корабля с поврежденной мачтой отваливает крошечная лодка. Один на веслах, второй правит. На катамаране все наготове. Щиты сомкнуты, арбалеты взведены. Подойдя к левому носу, ялик поворачивается кормой и замирает. Продолговатый кожаный сверток шлепается на палубу.
- Возьмите, мы уходим, - на ломаном фурском произносит один из итанцев.
- Что это, - спрашивает Ветка по-интански.
- Это теперь Ваше, - следует ответ. И ялик возвращается.
Один из матросов развязал красивый витой шнурок. Оказалось - это плащ из добротной кожи. А в него завернут большой кинжал отличной ковки в простых кожных ножнах.
- Интанцы уходят - доложил сигнальщик.
Из прохода выбирались осторожно, вдруг засада. Но все четыре оставшиеся на плаву ладьи действительно удалялись туда, откуда пришли. Набег сорван. Ветка позволила матросам освободить себя от доспеха, и принялась прокладывать новый курс на Абдаль. Ветер теперь благоприятствовал, на камбузе растапливали печку, а матросы зачехляли катапульту. И даже нервная дрожь после только что полученной встряски не могла испортить хорошего настроения. На десять человек экипажа всего шесть незначительных царапин.
Стрела, если с большого расстояния, доспех не пробивает. Вернее, если и пробьет, то уже дальше заходит неглубоко. Вот как эта, что вытащили у Ветки из бедра. Кожу только продырявила. И отчего ее тул с дротиками такой легкий? Это, значит, и не заметила, как все метнула. А ведь с такой дистанции.... Выходит, она половину зкипажа ладьи сегодня положила. Понятно, почему парни такими глазами на нее смотрят.
В Абдале ждала Ветку странная депеша. Срочно следовать в столицу и явится прямо к первому министру. И корабль уже наготове - боевая ладья за номером 17, та самая, что некогда привезла ее из замка, где прошли годы детства. Отец, Его Величество Иржи IV обычно на ней отправлялся в свои поездки. Или посылал по срочным делам.
Членов августейшего семейства здесь знали в лицо. Экипаж и не пытался делать вид, что Ветка простой кадет. Сразу "Ваше Высочество", поклоны, снятые шапки. Клок, лично тащивший пожитки "госпожи гардемарин" не то, чтобы оробел, но вид имел ошеломленный. Ветка его быстренько взяла за пуговицу и, глядя с мольбой в глаза, попросила:
- Клок, прошу тебя, не выдавай меня нашим. Ни бахвальства ради, ни в пьяном угаре, ни под интересный разговор. Те, с кем я дружбу вожу, хранят этот небольшой секрет. А тебя другом своим считать - почту за честь.
- Не сомневайтесь, госпожа гардемарин, смолчу. - Клок вытащил из-за пазухи плащ и кинжал. - А это Ваше.