– Здравствуй, Леня.
– Привет, – недоуменно сказал он, пытаясь, наверное, вспомнить мое лицо, – мы знакомы?
– Нет, но у нас есть общие знакомые. И общие серьезные дела.
– Не поняла, – занервничал он, – какие дела?
– Успокойся, никто тебе ничего не сделает. Просто надо поговорить. Чтобы ты знал, я – частный детектив, – я продемонстрировал ему свою лицензию, – и мне надо с тобой поговорить.
– А в чем дело? – подозрительно спросил он.
– Ну ладно, можно поговорить и здесь. У твоей знакомой, Вики Галаевой, большие неприятности.
Он усмехнулся.
– Я знаю, что она неплохо спряталась, но ее уже ищут, и скорее всего, скоро найдут.
Если я и блефовал, то самую малость. Мои таинственные недоброжелатели показали себя очень прыткими, и если такими будут и дальше, то я Вике не завидую.
Похоже, я попал в точку, усмехаться он перестал, как отрезало. Выжидающе смотрел на меня. Вел он себя совсем неплохо для голубого.
– Мне нужно с ней встретится по делу Лиды Самойловой. У нас есть шанс опередить этих ублюдков. Передай ей, что нельзя всю жизнь прятаться. И вот этот телефон. Пусть позвонит.
Я отвернулся и пошел к двери, потом остановился.
– Да, еще, постарайся здесь теперь не бывать. И лучше уходи сейчас.
– А я тебя видела, – подал голос Леня, – по телевизору, ты на какого-то депутата работал.
– Точно, именно поэтому он и остался жив.
Я закрыл дверь туалета за собой. И направился на свежий воздух. Если я правильно рассчитал, то скрывающаяся год с лишним девушка, доведенная этим до отчаяния – она-то привыкла к веселой и вольготной жизни, почти наверняка позвонит мне. А на всякий случай можно проследить, куда сейчас кинется этот несчастный педик.
Как выяснилось, этим планам не суждено было сбыться. Не получилось у меня дойти до моего «москвича», а получилось, поднявшись по лестнице, натолкнуться на четверых крепеньких ребят в кожаных куртках.
– Ты куда, дорогой? – ласково осведомился один из них, похожий на узбека. – Мы его тут ждем, ждем!
После чего он резко выбросил руку вперед, по направлению к моему подбородку.
Вот чего я никогда не умел, так это драться. Даже в школе. Я ж не Джеймс Бонд. От его удара мне удалось отшатнуться, и я даже было полез за пистолетом – уж что-что, а стреляю я хорошо. И тут мне врезал один из его корешей. Сзади. По затылку. И, судя по всему, не меньше, чем крышкой от канализационного люка. Я с ужасом ощутил, как отнимаются ноги – становятся ватными и как бы уплывают в сторону от головы.
Еще кто-то из них попытался ударить ногой, но промазал, потому что я уже падал. Сознание упорно отказывалось меркнуть, и я наблюдал за происходящим с высоты мостовой. Ноги, столпившиеся вокруг меня, несколько раз ударили меня под ребра, и я уже совсем было попрощался с окружающим миром, как в поле моего зрения появились еще чьи-то ноги.