Все было под контролем, и на тридцать восьмом году жизни Алла наконец согласилась родить Димке кого-нибудь орущего по ночам и писающего на паркет. Она даже начала закупать памперсы, чтобы распределить эти возможно «крупные» в будущем траты на большее количество месяцев, как однажды приехала важная делегация из главного московского офиса и Дмитрий в качестве принимающей стороны повез их покататься на морских скутерах вдоль дикого побережья. Один слишком выступающий из воды камушек, один переворот в воздухе, и вся жизнь перевернулась в очередной раз… Трах-бах! – и ни Димки, ни ужасного водного мотоцикла, ни Аллочкиного гордого вышагивания рядом с Савиновым вверх по лестнице благосостояния к новым, еще более благополучным высотам. Свисток. Конец восьмого тайма ее жизни. И конец всей игры для Димки.
В момент, когда что-то заканчивается, что-то обязательно должно начаться, и как только я дошла до конца истории «Алла + Дима = Жили Долго и Счастливо», Савинова вошла в кабинет в сопровождении зевающего Никандра.
– Вот ты где! А я ищу… Гости разошлись. Тебе привет передавали.
Рассказывая мне всяческие подробности о том, как разъезжались гости и что они говорили напоследок, хозяйка виллы на холме прошлась по комнате: включила настольную лампу под зеленым абажуром, плотно зашторила все окна, вернулась к дивану и потрогала мой лоб рукой.
– Как ты?
– Да все путем. Жаль только, вечеринку тебе испортила.
– Нет, это я тебе твой день рождения. Не надо было этого придурка приглашать, знала ведь, что он на всех новеньких русских реагирует… Да ладно. Как ты тут?
Алла внимательно посмотрела на меня, по-собачьи наклонив голову чуть набок, потом что-то вспомнила, сделала несколько быстрых шагов до шкафа, скрипнула дверцей, вернулась, держа в руках коробку в блестящей бумаге, и вручила мне мой подарок. Это был сувенирный медвежонок, он сидел, широко расставив лапки, и держал раскрытую книжку на своих фарфоровых коленях.
– Не грусти… Я верю, что когда-нибудь ты напишешь что-нибудь такое… – блаженно закатывая глаза, пыталась пояснить Савинова, пока я добиралась до подарка сквозь многочисленные слои обертки.
– Угу, такое толстое, важное, что даже медведи в берлогах будут это читать… – огрызнулась я, разглядывая фарфорового мишку.
«Ну почему? – возмущался мой Здравый Смысл, теребя изнутри мои и так напряженные нервы. – Почему твои детские стихи все воспринимают как предисловие к чему-то взрослому, что ты будешь делать в будущем? Разве кто-то из нас не был ребенком, или все забыли, каким важным и абсолютно реальным кажется малышам этот огромный волшебный мир книг? Если все писатели будут писать только для взрослых или станут относиться к детской литературе как к пробе пера перед созданием великой „нетленки“ для старших поколений, какими дядями-тетями вырастут сегодняшние дети? Какими? Если в детстве у них не будет добрых и светлых сказок, придуманных специально для них?»