В этот раз, в результате стихийно вспыхнувшей потасовки более всех пострадал повар Фаббиол Гэро. Прибывший после дежурного отделения фельдшер зарегистрировал сотрясение мозга, двойной перелом предплечья и более десятка ссадин, преимущественно на голове.
– Могли и убить, – философски заметил Рикулло Эвам-Ну.
– Это почему же? – покосился на него Косакри.
– Святой лученосец, прав, капитан Стат, – кивнул линейный помощник. – Это уже третий случай. Не подряд конечно, но все-таки.
– В смысле?
– В смысле, суп совершенно не соленый, вот что.
– Так, повара уже унесли лечиться, – констатировал шторм-капитан. – Где у нас кто-нибудь из кухонных? Вы что ли, матрос Нандо?
– Так точно, шторм…
– Кто солил… в смысле, не солил суп?
– Я солил, шторм-капитан, я.
– И что же? Недосолил?
– Не, повар Фаба… то бишь, сопрано-сержант Гэро… так вот он сказал, что наоборот.
– Что наоборот-то?
– То, что пересолил, вот.
– Так-с. Идите покуда, но недалеко. Участников потасовки задержали, баритон-капитан Пелеко?
– Кое-кого да, капитан Стат. Остальных выявим помаленьку.
– Я сейчас не о том, Дор. Что они говорят? На счет солености, понятное дело.
– Говорят, что пресный.
– Может у них психоз какой-нибудь, а? Где доктор-то?
– Наверное у себя. Скорее всего, гипсует раненого, если только фельдшеру не поручил, для практики.
– Так, а кто у нас нынче дежурный, и значит, автоматически ответственный за пробу пищи?
– Ритс, кажется.
– А подать-ка его…
– Я здесь, шторм-капитан. Я здесь.
– Так, бас-штурман. Вы были обязаны попробовать пищу раньше всех, так?
– Но ведь я ж пробовал. Мятая на голову, капитан Стат. Фиоль-Мамой клянусь.
– Ну-ну, всуе поминать не следует, штурман, – не выдержал бортовой жрец.
– Про это потом, освещенный солнцами, – поморщился Косакри. – Вы ели этот суп, Ритс Каджело, или просто ложкой поковырялись?
– Ел, ел, командир Стат. Очень даже хороший суп. Если б не торопился, так даже добавки бы попросил.
– Может у вас со вкусом что-то, штурман? Ну-ка, подайте ему все-таки порцию-добавку попробовать. Да и мне тоже. Как я сразу не догадался…
– Так нет же ничего, капитан Стат.
– Что, съели?
– Да нет, вылили все к луне Мятой. Вон лужи еще стоят.
– Ага, понятненько, – сказал Стат Косакри, удивляясь, как хитро подсознание-творец подчищает мир.
– И уже третий случай, говорите? Да, баритон-капитан Пелеко?
– Да, шторм-капитан Косакри. Зачинщики конфликта, да и свидетели, утверждают, что этого повара – Фаббиола – предупреждали: «Еще повторится, побьем». Вот и…
– А почему я не знаю, Дор?
– Так что вам голову забивать такими мелочами, Косакри? Никто, естественно, не думал, ни гадал.