– На бывший Механоремонтный. Это почти у самой стены. Как горючка появилась, Цех там ремонт автомобилей наладил.
Через арку с изрисованными граффити стенами мы вошли во двор, и Гриша, к моему удивлению, потащил меня дальше – к стоявшей неподалёку пятиэтажке. Два прогуливавшихся по двору мордоворота в куртках с надписями «Охрана» на спине, заметив нас, насторожились, но подходить не стали.
А дворик ничего себе, чистенький. Видно, что за порядком следят. Ни мусорных куч, ни выброшенной из окон за ненадобностью бытовой техники. Вон, даже доски скамеек на дрова не пустили. На стене белой будки, бывшей некогда трансформаторной подстанцией, чёрной краской аккуратно выведено: «Угольный склад». И ниже мельче: «Отпуск угля с 12:00 до 16:00 без выходных». Занятно, может, у них и ЖЭК свой есть?
Дверь нужного подъезда оказалась заперта. Пнув несколько раз лист железа, Гриша сплюнул и заявил:
– Будем ждать.
Ждать так ждать. И чего Конопатый нервничает? Куда спешит? Кому это вообще надо: мне или ему? А опаздываешь куда, так иди себе на здоровье. И меня отпусти.
– Кушать хоца, – выбрав участок бордюра почище, я уселся на него.
– Вон травка растёт, пощипай, – крайне неудачно, на мой взгляд, пошутил Гриша. – Запасись витаминчиками.
– Травку сам ешь, – отказался я и присмотрелся к растущей на газоне зелени. Могу, конечно, заблуждаться, но чахлые посадки – это чей-то огородик. Лук и укроп от сорняков ещё отличу. Да и видно, что недавно прополото. Нет, здесь порядка куда больше. На северной окраине давно бы всё повыдергивали.
– Вы чего здесь расселись, оглоеды? – приоткрыв створку окна на первом этаже, запричитала старушка. – Сейчас охрану кликну, живо проводят куда следует.
– Куда следует? – Григорий показал старушке служебную бляху. – Это к нам, что ли?
– К вам, соколики, к вам, – моментально сменила тон бабушка. – Вы по делу?
– По делу, – подтвердил Гриша. – Дверь подъездную откройте.
– Минуточку. – Старуха прикрыла окно и задернула занавеску.
– Думаешь, откроет? – поднявшись с бордюра, спросил я минут через пять. – Или пока до двери дошла, о нас забыла?
Григорий ответить не успел: раздался лязг железной задвижки и, щурясь от яркого солнца, из подъезда вышла наша знакомая.
– А вы не до Витьки с третьего этажа пришли? – Старушка даже придержала дверь, пока мы заходили в подъезд.
– К нему, а что? – пропустив меня вперёд, остановился на ступеньках Гриша. – Жалобы есть?
– Да житья никакого от него не стало, – чуть ли не заламывая руки, начала жаловаться бабулька. – То звуки непонятные среди ночи, то газом воняет – не продохнуть. А Антонина Кузьминишна, соседка его, и вовсе жуткие вещи рассказывает. Сын мой уже хотел с ним разобраться, так еле уговорила сначала в домовый комитет сходить...