Я сижу на просторном диване, курю “Бонд” и пытаюсь собрать воедино блуждающие мысли.
Я понадобился Пеклу. Причем так остро, что они не могли ждать ни минуты. И вытащили меня оттуда, где нашли, не считаясь ни с каким риском. Они могли бы взять меня из кабины элкара в момент патрулирования. Из ванны, из девичьей постели. Но так случилось, что в этот момент я участвовал в операции против террористов. И они выдернули меня из плотно оцепленного отеля. Улька Маргерс оказался непредвиденным затруднением. И они уничтожили это затруднение самым радикальным способом. Потому что им был нужен я, а ждать они почему-то не хотели. И трижды врет этот граф из подземелья, что не хотел он Улькиной смерти. Может быть, и не хотел. Что с того? Просто наказал своему киллеру: “Доставить Авилова через полтора часа, и ни секунды задержки”. И верный Псора затратил на мои уговоры ровно столько, сколько мог.
Подонки. Мразь. Клубок бычьих цепней, нагуливающих жир на наших бедах, сосущих наши соки. А мы и не подозреваем о том, что из нас каждодневно пьют наши силы, наше здоровье. Думаем, что работаем, что живем, заводим семьи, болеем и выздоравливаем и умираем в положенный срок. Чёрта трепаного мы живем! Мы всего лишь “питательная среда” для этой нечисти. Наши девушки — “тучные нивы”, наши дети — “рынок”. Весь Гигаполис — только каменная пристройка к сытому, мордастому, наглому Пеклу.
Ненавижу. Ненавижу.
Должно быть, эти мысли отражаются на моем лице, потому что Азраил, внимательно изучающий меня выцветшими водянистыми глазенками, вдруг находит необходимым сказать следующее:
— Успокойся, сынок. Ты, верно, вообразил себе что-то нехорошее. Но то, зачем я позвал тебя, одинаково важно для всех уровней Гигаполиса. Не знаю даже, для кого больше, для вас или для нас… Мы в одинаково смертельной опасности.
Он не успевает развить свою мысль, потому что открываются двери и входят благообразные джентльмены в таких же, как и у хозяина кабинета, сюртуках, при бабочках с бриллиантиками. Все как один убеленные сединами, но прекрасно сохранившиеся: вид — самый спортивный, лица — здорового цвета. Молча рассаживаются на длинном диване напротив меня, выжидательно глядя на Азраила.
— Господа, — Азраил привстает за столом. — Это Игорь Авилов, трассер, любезно согласившийся участвовать в Малом Круге по интересующей всех нас теме.
Джентльмены слаженно бросают в мою сторону короткие взоры — словно фотографируют на долгую память — и снова поедают глазами мастера.
— Прошу задавать вопросы, — говорит Азраил. Все происходящее кажется мне нелепым сном…