— А я? — возражает Лариска.
— Ты не в счет, ты исключение. Или вот Индира — тоже…
— Какая еще Индира?
— Это моя сотрудница. Умная, сильная, злая, как волчица… А что можем мы? Нас — горстка. Кучка, и даже не могучая. Мы носимся как угорелые. От витрины к витрине. От сейфа к сейфу. От трупа к трупу. Мы не успеваем. Нас топчут и эти вонючие демократы, и эти паршивые социал-националисты… или национал-социалисты… в общем, коммуняки. К нам никто не идет работать, во всяком случае — те, кто нам нужен. На каждого из нас приходится по сто нераскрытых дел, и некоторые мы просто выбрасываем в корзину… Когда-нибудь они сообразят это и просто вырежут нас поодиночке. Или всех скопом. И тогда город будет их…
— Опять эти загадочные “они”? Мафия, что ли?
— Ну, пускай будет мафия.
— Так нет же в Гигаполисе никакой мафии. Почитай газеты, посмотри видеосет — все в один голос твердят, что вы только пугаете народ, чтобы оправдать свое бездействие.
— Потому и мафия, что газеты пишут, видеосет поет, а Гигаполис рушится в тартарары…
Но стенать и сетовать на судьбу уже нет большого желания.
От меня ничего не требуется — только сидеть по уши в пене, блаженно смежив веки, и временами издавать хотя бы какие-то звуки, чтобы Лариска знала, что я еще не умер от неги.
— А где Фимка?
— В комнате. Выпивает с Борисом Ильичом.
Я прислушиваюсь. И вправду, за шумом воды слабо слышатся Фимкин насморочный тенорок и скрипучий баритон древнейшего советского писателя. “Вы все время путаете, господин писатель из мезолита, Деятелей искусства с деятелями культуры, а это говно совершенно иного порядка!” — “Возможно, и путаю, но что вы называете культурой? Вся культура при любом удобном случае норовит утечь из этой страны. И потому у нас в музыке, например, интеллектуальным взлетом является “Что ты прячешь между ног”, а что рождается в литературе, я даже при вас погнушаюсь вымолвить вслух…”
— Господи, до чего все хорошо-то складывается! — вырывается у меня. — Я же боялся, что он уедет не простившись.
— Уедет он, жди! — фыркает Лариска. — Ему здесь интересно. Его в ближайшие недели из Гигаполиса поленом не вышибешь…
— Послушай, — страшное подозрение закрадывается в мою измученную душу. — А его ты сегодня тоже… мыла?
— Ну разумеется! — Лариска дергает плечиком, словно я сморозил какую-то несусветную и даже малоприличную глупость.
В общем, глупость и есть. Чего я, в самом деле, вздумал вдруг корчить из себя? Тоже мне — “Отелло рассвирепелло…” И потом, жена Цезаря вне подозрений. Ну, пускай не жена, а только любовница. Все равно.