Магнар пролетает по висячему мосту над серыми коробками какого-то отчаянно дымящего завода. Вот где меня никогда бы не нашли… Едва только магнар останавливается, пулей выскакиваю на платформу.
И нос к носу сталкиваюсь с желтым дождевиком.
Спокойно, Зомби, спокойно…
Хозяин дождевика едва достает мне до плеча. Выпростав из длинных рукавов тонкие, почти детские руки, он опускает воротник, откидывает капюшон в мелких, не высохших еще капельках. Я вижу смуглую рожицу, слегка приплюснутый вздернутый носик и узкие черные глазенки, умело расширенные макияжем.
Девчонка из “Инниксы”.
Я молчу, не зная что сказать. Быть может, умнее всего повернуться и хромать своей дорогой, делая вид, что мы никогда прежде не встречались?
— Пойдемте, — говорит она и уверенно берет меня под руку.
Это начинает выглядеть забавно.
— А куда мы идем? — спрашиваю я.
— Ко мне.
— Ты сочла неисполненным свой профессиональный долг? И решила наверстать упущенное? Но сейчас я несколько не в форме…
— Меня послал тунгус.
— Вот оно что… Просил что-то передать?
— Да. Во-первых, что вы с вашим партнером… — Алые губки произносят чудовищное ругательство. — Нельзя было стрелять в его заведении. Тем более в трассера. Теперь “Инникса” надолго будет засвечена. Во-вторых, немного денег. Там хватит, чтобы расплатиться со мной и даже на пару взяток, если захотите кому-то дать. А в-третьих, что я вас укрою до тех пор, пока вы не успокоитесь и не придумаете, как исчезнуть из Гигаполиса. Иначе это придумают за вас.
— Ты уверена, что меня не станут искать в твоей конурке?
— Никто не может быть в чем-то уверен, — говорит она философски. — Но у меня вас начнут искать нескоро. Я живу в заводском районе.
Может быть, в этом есть резон. И, честное слово, пара часов трезвого неспешного размышления пойдет мне только на пользу.
— Как тебя зовут, ангел?
— Ольга.
— А меня…
— Я буду называть вас Зомби.
— Идет. А за что я должен буду с тобой расплатиться?
Она смотрит на меня как на дебила.
— Я же рискую, укрывая вас. И потом, профессиональный долг действительно существует.
Эта нимфетка рассуждает как прожженная мадам из фешенебельного дома свиданий!
Мы покидаем станцию и выходим на свежий воздух… если эту газовую смесь можно назвать воздухом. Здесь нет даже дождя. Наверное, он попросту не может пробить свинцовые облака промышленного смога, что ползут по небесам, как струи нечистот в сточной канаве. В горле начинает першить. Я захожусь в неудержимом кашле. Ольга насмешливо косится на меня.
— Как ты можешь здесь жить? — хриплю я.
— Я здесь родилась, — отвечает она.