Склад героина, один из крупнейших оптовых складов в городе прикрывался вывеской транспортной компании с десятком небольших траков, что-то там развозящих. Охраняли его по нынешним меркам хреново, всего несколько человек с автоматами. Сопротивление оказали только трое, а один даже успел убить Маркоса — очередью с близкого расстояния буквально разнес лицо. Кто-то, как только на улице появились черные машины сразу бросился бежать — их не преследовали, дел хватало и без этого. Остальных взяли живыми и тут же отправили в мир иной, кончив выстрелами в затылок. Того засранца, что убил Маркоса, четвертовали — прострелили локтевые и коленные чашечки, напоследок выстрелили в живот. И бросили подыхать. Нашли нескольких менеджеров и тоже убили выстрелами в голову. Потом подогнав машины, начали потрошить склад — то есть выносить товар. Полиция, как и было неофициально оговорено, окружила квартал, но не вмешивалась. Во все стороны тоже не стреляли — это бизнес, а не беспредел.
Что на самом произошло потом — он так и не понял. Он сидел в офисе менеджеров, перебирал бумаги, когда все началось. Сначала заработал пулемет, который они поставили на всякий случай в угловой комнате, потом один за другим на улице грохнули три взрыва — посыпались стекла он упал на пол. Кто-то тяжко пробежал по коридору. Схватив автомат, Ла Барби ринулся на выход…
Внизу перестрелка шла уже вовсю, выглянув в приоткрытую дверь он мало что увидел — лишь лежащего ничком на тротуаре его человека с распоротым пулей большим пластиковым пакетом с коричневым порошком. Человек медленно оплывал кровью, она скапливалась на тротуаре, мешаясь с рассыпанным порошком. В груди жаркой, удушливой волной поднимался гнев.
— Что за чертовщина? Какого черта происходит?
— Это federales, хефе! Federales!
Federales? Какого черта им вообще нужно? Им же заплатили, чтобы они смотрели в другую сторону и ни во что не вмешивались Заплатили столько, что им за несколько лет не заработать. Поганые свиньи!
— Уходят! — крикнули с улицы.
Один за другим, наркос выскочили на улицу. Ла Барби мутными от ярости глазами уставился на улицу, не в силах осознать что происходит. Изрешеченные пулями и осколками машины, одна из них горит. Его люди, лежащие на асфальте — он насчитал по меньшей мере пятерых. Искалеченное, изгрызенное пулями боковое окно и молчащий пулемет. Пулеметчик был другом Ла Барби, еще со времен, когда он действовал в Америке, такой же, из нищих техасских баррио, «мокрая спина», но все же американец…
— За ними!
— Хефе, они уходят! У них машина!