Они были. Несколько толстых общих тетрадей. И на этот раз Нина Власовна не отказала в просьбе взять бумаги сына на несколько дней.
— Дима, вам как-то помогли стихи Владика?
— Честно говоря, не знаю. То есть, конечно, помогли. Но какие из этого следует делать выводы… Надо помозговать. Я зайду к вам через несколько дней, верну тетради. Может, к этому времени что-то мне в голову и придёт.
— Дима, останьтесь, попейте чаю. Всего на полчаса. Чай уже готов. Я ждала вас…
Ждала. Хотя ещё не было и девяти утра. Совин понял, как плохо пожилой женщине одной. И остался. О «деле Снегирёвой» не говорили. Только в конце чаепития Совин задал ещё один вопрос:
— Нина Власовна, а девушка у Владика была?
— Да. Настя. Хорошая девочка. Она часто у нас бывала. И сейчас ко мне иногда забегает. Переживала она очень, приходила ко мне и плакала. Ну и я с ней…
— Они учились вместе?
— Да, только она на курс младше.
— А вы не знаете ее адреса?
— Конечно, знаю. Да я вам его дам. И телефон тоже. Дима, а для нее это не опасно?
— Нет, ну что вы!.. Да я с ней по-другому разговаривать буду. Она и не поймёт ничего.
— Только вы уж, пожалуйста, осторожнее, Дима. — Нина Власовна написала адрес на листке в клеточку и аккуратно сложила его вдвое.
— Конечно, не беспокойтесь.
* * *
Насти дома не было. И вообще никого не было. На звонки никто не отвечал. Совин решил позвонить после приезда из Владимира. И поехал на работу — делать копии черновиков стихов Владислава Семенова. Работал долго. Но снял копии со всех стихов. Сложил тетради и копии с них в ящик своего стола и пошёл к метро.
* * *
Двигатель «икаруса» работал ровно. Автобус шел в потоке автомашин, владельцы которых стремились на выходные к своим дачам, порой за две сотни километров от столицы. На встречной полосе машины встречались нечасто.
Совин уселся поудобнее. Пространства между сиденьями не было, они явно не были рассчитаны на его длинные нижние конечности. Поэтому он всегда старался занимать место не у окна, а у прохода — в него можно было вытянуть ноги.
На Дмитрия, как и на многих людей, нападало иногда желание куда-нибудь поехать. Ему нравилось стоять у окна поезда и смотреть на проносящиеся мимо «картинки с выставки». Вот по дороге идёт человек. Куда? Зачем? Почему он не дома, когда на землю спускаются сумерки? И как его встретят дома? Накормят ужином, напоят чаем. Или дом его пуст и холоден…
А вот мальчишки жгут прошлогоднюю траву…
Мост. Река. Лодки с сидящими в них рыбаками…
Хотелось побыть каждым из этих людей. И одновременно хотелось ехать. Не останавливаясь. Обычная человеческая жизнь виделась из окна поезда как-то по-другому. Как — Совин никогда не мог определить… Может быть, из глубин подсознания всплывало желание что-то изменить в жизни. Уехать. Начать все заново. Сначала. И путешествие в поезде как-то компенсировало это желание, которое никогда и ни у кого не исполнялось. А может, у кого-то исполнялось…