Это называется «мокрый бурбулятор». Во-первых, ты так не теряешь ни капли конопляного дыма, а, во-вторых, пары воды из ведра усиливают усваиваемость тетрагидроканнабиола.
Хотя, разумеется, с ведром возиться необязательно: наркоманская инженерная мысль здесь далеко шагнула. Можно просто пробить дырку в боку у целой пластиковой бутылки, надеть на горлышко колпачок из фольги, насыпать туда драп, поднести зажигалку и вдыхать дым через дырку. Это обычный «сухой бурбулятор». Можно отрезать дно у одной пластиковой бутылки и верхнюю часть у другой, после чего их можно вдеть друг в друга и использовать как меха баяна, чтобы наполнить дымом или вдохнуть его в себя. Можно налить на донышко бутылки воду, чтобы сделать из сухого бурбулятора мокрый.
Ну и так далее.
Конечно, за всю эту прорву полезных знаний я должен что-нибудь и Воле тоже. Но Воля умер. Так что теперь я остался должен что-то одному человеку на земном шаре.
Самому себе.
Я поворачиваюсь к Шубину, чтобы сказать ему «спасибо» за то, что он открыл мне глаза. Но своими широко открытыми глазами я не вижу Шубина – он сидит на другом конце штабеля рельсов, и коногонка не пробивает плотную завесу пыли передо мной.
Сидя, я подвигаюсь по штабелю в его сторону.
Но там никого нет. Наверное, он ушел в гезенк – или туда, откуда он пришел. «Спасибо», – говорю я в темноту, но ответ Шубина тонет в грохоте проходческого комбайна.
Я закрываю глаза.
Я открываю глаза.
Кто-то считает, что убить человека просто, а кто-то – что это очень сложно. Но правда заключается в следующем: убить человека просто, сложно это осознать. Твои мысли вновь и вновь возвращаются к одному и тому же: ты прервал чью-то жизнь. Прервал навсегда. Это действие, у которого нет заднего хода. Оно необратимо.
Масса людей борется со смертной казнью, но никто не борется со сроками, тюрьмами и судами. Потому что все что обратимо – по большому счету, не так уж страшно.
Я закрываю глаза.
Я открываю глаза.
Я сижу в своей машине, в своем стареньком, потрепанном «Пежо», из которого практически не выхожу последние дни. Как странно – я, кажется, не помню, где находится мой дом. Я так давно живу на колесах, что уже отвык от чего-то другого.
В машине работает обогреватель, не дающий мне околеть: я припарковался посреди поля, и колеса уже занесло снегом почти по днище, а ветер гудит так, что временами я не слышу собственных мыслей. Время от времени я нажимаю на прикуриватель. Не потому, что курю. Просто чтобы было еще теплее. Или… не знаю, просто нажимаю и не думаю, зачем. Он срабатывает, я достаю, смотрю на него, вставляю обратно и нажимаю опять.