– Растущие на навозе наших благих намерений...
– Их нежные пальцы...
– С мертвой хваткой...
– Их лучистые глаза...
– Как маяки на рифах...
– Их нежнейшие ушки...
– Пропускающие мимо все, что не касается денег...
– Их певучие голоса...
– Умеющие просверлить дыру в самой крепкой башке...
– Их игрушечные носики...
– Всегда чующие, чем можно поживиться...
– Их персиковые щеки...
– Не краснеющие от самой гнусной лжи...
– Их сочные грудки, стройные ножки, наконец, их...
– Знаете, что, дружище. Сейчас я набью вам морду, – Панург поднялся с треском, как истаявшая льдина, и навис над крохотным Пантагрюэлем.
– Ой, – сказал Пантагрюэль и добавил:
– Ой!
– Набью, как пить дать. Встаньте. Я не буду бить сидячего.
– Хотите, поспорим, что не набьете, – вдруг улыбнулся тщедушный Пантагрюэль, – после того, как я скажу одну-единственную фразу...
– Это какую же?
– Так спорим или нет?
– Нет... А впрочем... – Панург от души хлебнул вина из горлышка и уселся обратно на стул. – Спорим. Ставлю бутылку вина против вашего синяка на лбу, который не замедлит появиться, если ваша фраза не сработает.
– Можно говорить?
– Валяйте.
– Извольте. Выйдет так, что вы ударите меня из-за женщины.
– Да? – Панург почесал в затылке. – А ведь правда ваша. И получится, что они снова нас одурачили?
– Точно так.
– Ха! – Панург расхохотался так, что стул под ним с треском рухнул. – Ваша взяла. С меня бутылка. Эй, кто-нибудь! Принесите мне еще вина, да не с прилавка, канальи, а из подвала!
Инцидент был исчерпан, как и весь разговор. Панург сам выпил бутылку, проигранную в споре, и уехал на извозчике к знакомой актрисе. Пантагрюэль вздохнул, посидел в тишине за опустевшим столом, собрал в котомку остатки еды и пошел пешком домой – к толстой красивой жене и четырем чадам, которых так и не сможет никогда назвать детенышами.