Ну да, известный случай: «Не отмывшись толком от навоза, деревенщина приходит в город». И ведь что характерно — те же самые фермеры, еще вчера готовые набить любому морду за подобные шутки, гогочут сейчас за моей спиной. Конечно, они же теперь горожа-а-ане…
Я окинул взглядом приемную, прикинул вес пушек в руке, смерил расстояние.
Видимо, меня, как всегда, выдали зрачки — первые ряды просителей отшатнулись.
— Нет, мы все понимаем, что ты играючи решаешь любые мыслимые проблемы… — продолжал изгаляться Питер. — Ведь истинный профессионал умеет побеждать даже самой ржавой и кем-то давно выброшенной пукалкой.
Повезло ему. Выражался бы погрубее, боюсь, я бы не сдержался. А он даже речью решил надо мной выделиться. Наверняка надеялся, что грубая деревенщина начнет в ответ крыть семиэтажным.
Я в упор посмотрел на него. Питер поперхнулся и замолчал, глаза его расширились, сам он побледнел.
Угу, парень, ты угадал. Андреналин готов немножко пострелять.
Достал он меня своими издевками. Надо было, конечно, сдержаться, но зверь, с недавних пор угнездившийся во мне, уже рвался наружу.
— Питер, видите во-он тот кустик?
В дальнем углу приемной стояла кадка с карликовой сосной. Видимо, поливали ее от случая к случаю, а может, прокуренный и спертый воздух не слишком способствовал росту, но целый частокол нижних веток давным-давно высох. Они торчали во все стороны, как кости человеческого скелета с проломанной грудной клеткой.
Метров двадцать, не меньше. Зато сосна прижималась к самой стене из полимерного наполнителя, и рикошетов я не боялся.
Девять веток. Две справа, семь слева.
Двадцать метров. Поправки на ветер нет.
Жаль, не удалось опробовать трофеи в действии. У нагана, скорее всего, кучность сбита влево.
Я перехватил пистолеты и в долю секунды перевел мушки на линию прицела.
Четыре первых выстрела слились в один, курки ходили плавно, и я жал их дуплетом. По две ветки с каждой стороны, срезанные пулями, осыпались на бетонный пол.
Пять оставшихся слева бить наперекрест, компенсируя движение ствола.
Никто не успел даже вздохнуть. Стволы сошлись, руки уперлись друг в друга, гася колебания. Три выстрела из ПМ, два — из нагана. Ветки разлетались в стороны. С последним звонким хлопком «макарова» наступила тишина.
Не было слышно даже дыхания. Кислый запах сгоревшего пороха (у нагана — особенно едкий, патроны давно пережили все сроки годности) заполнил воздух, осел на одежду, лез в ноздри.
Кто-то чихнул.
И все заговорили разом. Снаружи доносился топот: на звук выстрелов сбегалась охрана.
А у меня на радужке медленно гасли татуировки. Скорее всего — гасли. Мне-то не видно.