В домике на самой окраине города, его приветливо встретила миловидная, полная, сорокалетняя женщина, заявившая, что Витя сейчас на работе.
— И где он у вас работает?
— В автосервисе, у Кулакова.
Юрий кивнул головой. Этот сервис он прекрасно знал, раньше тот принадлежал бывшему менту Леониду Пчельнику, но после того, как тот принял смерть от каблучка Ольги Малиновской, перешел в руки Кулакова.
Сам Кулаков встретился ему на самом въезде, как обычно, он куда-то спешил на своей потрепанной «десятке», и Астафьеву пришлось посигналить, чтобы тот притормозил. Разговаривали, не вылезая из машин, только опустив стекло.
— Что, подломался, Юра? — спросил хозяин сервиса. — Обратись к Николаичу, он все сделает.
— Да нет, тачка в порядке. Кадр мне тут один твой нужен, опросить нужно. У тебя такой Зыков работает?
— Да, слесарем, карбюраторы классно ремонтирует и настраивает, а что?
— Давно он у тебя?
— С год уже.
— Как он, не быкует?
Кулаков удивился.
— Кто, Витька? Да ты что, Юр?! Безобидный такой парень, спокойный как морж.
— Он у тебя вчера на работе был?
— Да, весь день.
— Точно?
— Сто процентов.
— Ну, тогда ладно. Где он тут у тебя?
— Да, вон, до последнего бокса доедешь, ворота где открыты, там он один работает.
В последнем боксе действительно был только один человек, в рабочей робе, не очень высокий, но на редкость широкоплечий, коренастый, с толстой, накаченной шеей. Здоровяк с увлечением возился на верстаке с хитроумным карбюратором.
— Зыков, Виктор Тимофеевич? — спросил Астафьев. Мужчина обернулся, на круглом, добродушном его лице читалось явное недоумение. Интересной особенностью внешности бывшего потрошителя дальнобойщиков были удивительно голубые, почти бесцветные сейчас уже, глаза.
— Да, гражданин начальник. Чем я в этот раз так заинтересовал нашу родную милицию?
— Откуда ты знаешь, что я именно гражданин начальник? — чуть не рассмеялся Астафьев.
— Да, это все просто. Я за десять лет столько раз слышал свою фамилию в таком сочетании и таким тоном, что даже могу сообщить вам, гражданин начальник, в каком вы звании.
— И в каком же я звании? — заинтересовался Юрий.
— Ну, ни как не ниже майора.
Юрий засмеялся.
— Почти угадал. Подполковник. А ты не помнишь меня? Мы ведь встречались.
Последний раз Астафьев видел Зыкова на суде, но и сам, признаться, забыл внешность своего «крестника». Зыков же несколько секунд присматривался к внешности своего собеседника, потом пожал плечами.
— Вроде бы, видел вас, но не припомню, когда и где.
— Одиннадцать лет назад я тебя ударил монтировкой по голове.
Зыков даже засмеялся, помотал опущенной головой. Сквозь редкую стерню его жидкой растительностью было хорошо видны несколько белых шрамов.