— Очень удобно, — поясняет король. Он кивает на сомкнутые в одно целое крыши. — Когда под стенами враг открывает стрельбу, ни один снаряд не упадет на мирных жителей.
Киваю в ответ. Действительно мудро придумано. Не то, что у нас. Когда на Валибур накатывает очередная армия объединенных сил Хаоса и Дальних Кругов, на улицу хоть не выходи. Обязательно напорешься на огненный булыжник или на десант демонов-истребителей. Интересно, а король знает о существовании магических баллист или онагров?
Мы крадемся узенькими улочками, старательно избегая площади перед дворцом. Затхлый воздух столицы омерзительно воняет. Размышляю над тем, что мозоли Эквитея пахнут не настолько плохо. Здесь есть вонища и погаже. Вон, аборигены фекалии выбрасывают прямо во двор. Вперемешку с остатками пищи, картофельными отрубями и рыбьей чешуей это выглядит ободряюще.
— Когда-нибудь разбогатею и открою здесь курорт, — сипит Ходжа. Он изо всех сил сжимает нос. Его глаза залиты слезами — здешнюю мостовую покрывает довольно едкая субстанция.
— С ума сошел?
Подозреваю, что этот запах очень неблагоприятно повлиял на моего подчиненного.
— Почему же? Да народ кучу денег будет платить, чтобы здесь оказаться!
Я молчу и думаю о том, как бы проверить у Наследиева температуру.
— Пятиминутная прогулка сими грязными улочками, — хрипит Ходжа, — и проходит любой насморк! Любой гайморит! И, есть мысль, даже астматические заболевания.
— Лучше думай на тему оперативного задания, — ворчу на него.
Я уверен, что из подчиненного не получится доктор. Первый же пациент после такого "лечения" удавит его своими собственными руками. Если переживет, конечно, подобную процедуру.
— Дышите ртом — так легче, — советует король.
Он ступает себе вперед, гордо задрав голову. Ему хорошо — всю жизнь провел в этих местах.
Когда мы проходим вблизи площади, Эквитей напрягается. Я догадываюсь, что творится в душе монарха.
Вернулся в родной город, свои владения, и тут — на тебе. Никто не ждет, тебя уже похоронили. Мало того, некоторые умники платят деньги страже, чтобы предположение о мертвом короле оставалось правдивым. На тебя нападают твои же подданные.
— И это после того как оказалось, что твоя жена — брехливая паскуда, а войско бежало в страхе, — шепчет Эквитей. — Порву Герта! Чтобы его дворняги съели…
Впрочем, владыке Преогара удается держать себя в руках. Мне определенно нравится этот старик! Даром что простой человек. Вон как жизнь его швыряет — а он все держится.
Воздух колеблется вместе с нотами поминальной песни. Жители столицы поют ее уже в который раз. Я даже ухитряюсь запомнить несколько куплетов. Мне начинают нравится местные обычаи. Еще ни в каком другом мире не слышал, чтобы похоронные мотивы напевали в веселом угаре.