Яхта "Красотка Севера"
— Боже… Мари, ты великолепна…
Молодой лорд Кевин кайфовал наслаждаясь жизнью по полной программе, на сто один процент. Черт… Ради этого стоит жить — яхта, девушки… Сейчас бы еще как следует забить косячок для полного счастья…
— Э… Мэри… у нас еще осталась трава… ты бы забила пару косячков… башка трещит…
Мэри не отвечала. Повернув штурвал так, чтобы идти к морю, лорд Кевин повернулся…
— Мэри…
Сидя на диване, девушка округлившимися глазами смотрела на лестницу и на людей на ней стоявших. В масках аквалангистов, в черных резиновых костюмах, с оружием они выглядели чертями, вырвавшимися из ада…
— Какого черта…
Не отвечая, один из чертей (в голове у бедняги так мутилось, что он впрямь принял их за чертей) прошел к штурвалу, невежливо отодвинув его в сторону — да так что он полетел на пол, не удержался на ногах.
— Сэр, те что внизу заблокированы в мастер-каюте. Сопротивления не оказали.
— Принял. Старший сержант, примите управление яхтой. Разворачивайтесь, курс сто тридцать.
— Да, сэр…
— Господи, проветрите здесь… Запах как в свином хлебу… Нечем дышать.
— Есть сэр…
Похоже на военных. Но это ведь частная яхта…
— Эй, какого черта это частное владение… — попробовал возмущаться лорд Кевин, на голову которого свежий воздух, ворвавшийся через отдраенный иллюминатор, оказал целительное воздействие — это частное судно, убирайтесь отсюда…
— Уберите этих двоих отсюда! Ко всем остальным их! Лейтенант, выставьте пост!
— Да, сэр.
Последним что помнил молодой лорд Уолдшоу, были двое чертей, наклонившихся над ним…
Вечер 15 августа 1996 года
Лондон, Великобритания
Район Крейфорд, верфи…
Последний раз так хреново мне было несколько лет назад — когда нас выбросили в Финский залив с вертолета, причем за несколько километров от берега. Добирайся до места построения как знаешь — но перед тем как добираться — надо тупо догрести до твердой поверхности. Это по майской воде. Преподаватели нам рассказывали как во время таких вот испытаний от переохлаждения и переутомления умирали люди. Не знаю — правду они говорили или врали. Сейчас, на тридцать третий час пребывания в воде — нежаркой, кстати, несмотря на лето — мне начало казаться что это правда…
Грею, наверное, было еще хуже.
Как бы то ни было — следует признать, что Скотланд-Ярд работать умеет. Особенно в полупустом городе и особенно когда приспичит.
Перекрыты все улицы — патрули на каждом углу, в том числе военные. Проверяют документы — сплошняком, у всех мало-мальски подходящих под ориентировки. Помимо этого — за городом наблюдают полицейские вертолеты и не просто наблюдают — на них установлены камеры, идет сплошной анализ потока информации с вертолетных камер и с камер наружного наблюдения, которыми утыкан весь Лондон. Просто удивительно — как снайпер до сих пор не попался при таких мерах безопасности. Ну, ладно под ориентировку он не подходит — но ведь уходить после выстрела он как то должен и винтовку транспортировать — тоже должен. Понятно — наверху его кто-то прикрывает — но не все же полицейские до рядового состава?