— Как по-другому? — икнул Севастьяныч. — Тебе тоже вчера, как и мне, привиделось? Так это от выпитого, не иначе.
— Есть деньги у меня большие, часть вам отдам, а остальные в банке. Мне они не надобны.
Он, поковырявшись в тощем заплечном мешке, достал тугую пачку долларов.
— Здесь много, надолго хватит…
Севастьяныч покрутил деньги, понюхал зачем-то.
— И это деньги? Они же не наши, зачем они нам? От них один раздор…
Он снял с пачки бечёвку и рассыпал их в костёр.
— Смотри, Семёновна! Ихний президент цвет лица поменял, это от злобы, что против мы, — захохотал. — От них одна морока!
— На них бы дома купили где-нибудь в деревне, а ты в костёр. Это деньги!
— Знаем! Не захватил ты одного парня. Тот всё хотел уехать домой в Воронеж. Приехали какие-то люди, тоже дали денег и будто на вокзал повезли. Мы ему ещё всем миром одёжку собрали. Жениться он ещё думал. А что, молодой был, после тюрьмы к нам сюда попал. Только через месяц мы его нашли здесь же, на свалке…
— Что, пропил деньги? — Расстрига даже не удивился. — Так это сплошь и рядом.
— Да нет, его какие-то хирурги искромсали, всё из него вынули… — Севастьяныч снова жадно припал к бутылке. — А ты говоришь «деньги»! Зло это, батюшка. А дома в деревне… Кому мы там нужны? А здесь мы сообща друг друга похороним.
— Наверное, прав ты, я сам над этим думал…
— А вот кто же, батюшка, нас теперь от грехов-то оградит, кто их отпустит? — пьяно упершись руками в землю, старался подняться Севастьяныч.
— А в аду какие уж грехи?… Здесь вы за них и расплачиваетесь, не понимая сами этого. Оставайтесь с миром! Да пребудет с вами Христос…
Он, не оглядываясь, пошёл по направлению к оживлённой трассе, где фыркали и урчали тяжёлые машины. Его рваная прожжённая ряса била по стоптанным кирзовым сапогам, вещмешок свалился с худого плеча набок, торчали спутанные грязные волосы цвета запорошенной соломы. Никто не окликнул его. Сам решил, сам уходит. Здесь люди свободные. Нельзя ему мешать.
Провожавшие стояли молча, пока расстрига не скрылся из глаз. И вся эта разношёрстная братия как бы присмирела, как будто проводили попа в последний путь. А может, и правда, в последний, потому как он ушёл с твёрдой решимостью больше не вернуться сюда, не вернуться в этот ад. Кухарка даже всплакнула, вытирая грязной цыганской шалью глаза.
— Жаль его! Человек-то был неплохой, обходительный, «спасибо» всегда говорил, когда поест… Ну, может, там ему где-нибудь будет хорошо… Дай бы бог, дай бы бог…
День разгорался, разгорались и горевшие кучи мусора. Потянуло сладковатым зловонием, которое впитывалось в одежду и тело и, наверное, навсегда оставалось в груди живших здесь людей, оставалось напоминанием ада…