Приезжий сел рядом, оттенив неказистость собеседника.
— Ну?
— Лажа… — шепнул Чистодел.
— Точнее.
— В общем… не могу я товар взять.
Приезжий мимолетно улыбнулся струившейся мимо девице.
— Ты меня из Магадана вызвал шутки шутить?
— Да чтоб я сдох… Какие шутки! Человек, на которого я работал, сгорел.
— Приятно слышать. Ты тоже дымишься? — Приезжий поправил галстук, маскируя цепкий и стремительный огляд вокруг. Нет, в холле было «не мусорно».
— Я дымлюсь?! Да ни в жизнь! До меня им не добраться! — он сплюнул через левое плечо, но в тоне была убежденность.
— Тогда другого купца найди! — приказал Приезжий.
— Где его враз сыщешь… не семечки же… Недели бы хоть три…
— У меня командировка на четыре дня.
— За четыре дня — безнадега.
Чистоделу капельку полегчало. Показалось — труднейший рубеж позади. На секундочку показалось.
Приезжий заслонился от холла пестрым журналом с ближайшего столика и ударил в уши Чистодела свистящим угрожающим шепотом:
— Ты понимаешь, шкура, что ты наделал?! Ты меня вызвал — я прилетел. Я же не пустой! Во мне два кило. Что я теперь должен, как беременная сука, с товаром в брюхе мотаться, да? Нет уж, не выйдет! Бери, рассчитывайся, а дальше забота не моя!
Заячье сердце Чистодела застучало с перебоями.
— Да клянусь, если б я мог… Я на свои никогда не работал… У меня таких башлей в помине нет!
— Добудь!
Ай, до чего унизительно совсем терять себя и говорить, что добыть-то не у кого, — разве что на опохмелку. Но с Приезжим не похитришь, и Чистодел покаянно признался:
— Негде мне взять…
Лицо Приезжего отразило безграничное презрение.
— Я, ей-богу, не виноват, — заерзал Чистодел. — Он сделал заказ, я вам передал… и вдруг такая лажа… Были бы свои башли…
Приезжий кинул журнал.
— Ты что все — «башли», «лажа». Музыкант, что ли? Лабух?
— Да так… Немножко себе на барабане стучу.
— Где?
— Ну, ребята знакомые есть, зовут иногда на похороны подхалтурить. «Лабать жмурика» называется.
— Столичный коммерсант! Торгую золотом и немного стучу.
Чистодел, не расслышав издевательской интонации, наивно пояснил:
— Так то — бизнес, а это — на бутылку.
— А твой купец на чем доигрался? На кларнете и трубе?
— Не… — засмеялся Чистодел и опять ошибся, посчитав, что атмосфера разрядилась.
— Ах, тебе еще смешно, падла?! — осатанел Приезжий. — Мне люди товар доверили. Им твои лажи — пустой звук. Я должен вернуться — и деньги на бочку, иначе лучше самому либо под трактор, либо в прорубь! Понял, какие у меня тылы?!
Нет, не понял. Напугался — да. А понять где ему, выросшему в арбатских переулках и совершавшему экскурсии не далее Кунцевского и Востряковского кладбища? Да и как понять?