Подключив флэш-модем, я с радостью увидела, как он тут же обнаружил сеть. Вот тебе и провинция! Через секунду я уже была на «Яндексе» и читала новости. Сима во внешнем мире по-старинке шелестела страницами.
— И что пишут? — спросила я из Интернета.
— Много всякой всячины, — отозвалась Сима, — Но я, кажется, нашла, почему мы здесь. Смотри.
Она положила передо мной газету. Статья на второй странице была старательно обведена в рамочку красным фломастером.
— Так. Девочка семи лет Наташа Белова пропала накануне…Вечером в пятницу она не пришла домой…Так. Последний раз ее видели играющей с тремя подругами по музыкальной школе возле дома номер…по улице…Угу-м, — я выхватила из статьи, расплывшейся на три колонки, основную информацию, опустив цветистые обороты, на которые не поскупился автор, — Ну, дальше тут про бездействие милиции, равнодушие местной администрации и их неумение поддержать порядок и обеспечить безопасность. Коротенько так, минут на сорок. Хотите еще — читайте «МК», там этого добра полно.
Я выразила недоверчивой усмешкой терзающие меня смутные сомнения и вернулась в Интернет.
— Но зачем-то же мама выделила эту статью? — с подозрением заметила Сима.
— Спецэффекты захватили, — фыркнула я, — У нашей мамы нюх на все нереальное. По-твоему, милиция, которая не смотрит за порядком — это нереально?
— Тем не менее, это подсказка, — упорствовала Сима; разок сходив со мной на упырей, она заделалась в бывалые охотницы, — Мама определенно думает, что девочка исчезла не просто так. Как установить, в чем тут дело?
А это уже вопрос по существу.
— Надо поговорить с автором статьи, — сказала я, притянув газету поближе, — Как там его зовут?
На углу улицы стояла таксофонная будка. Людей, желающих воспользоваться ею, было столько же, сколько посетителей в кафе — кроме нас никого. Забившись в будку с газетой в руке, я набрала номер, указанный в выходных данных в конце последней страницы.
— Редакция, — пропищал в трубке стервозный дамский голос, в котором даже по телефону можно было признать секретаршу.
— Здрасьте, — как можно милее и жалостливее проворковала я, — Мне бы Артема Воробьева.
— Такой у нас больше не работает, — злорадно объявила секретарша; она была тоже не лыком шита и даже по телефону признала во мне длинноногую зеленоглазую блондинку, что не возвысило меня в ее глазах.
— А адрес его? Может, скажете? — проблеяла я, стараясь прикинуться русоволосой дурнушкой в очках и с короткой стрижкой, — Мне очень нужно с ним поговорить!
— Много вас тут таких. А у нас работа, между прочим. Ладно, записывайте, — прошипела секретарша, — Улица Отрадная, дом девять, квартира…