В улице Отрадной, конечно, не было ничего отрадного. Она же находилась в Отрадинске. Дома на ней были построены из красного кирпича с серой отделкой. А в остальном и сирень под окнами и выбоины на проезжей части были те же, что и везде. Унылый видеоряд, а тут еще Сима.
— Ужас! Ужас! — причитала она, глядя в фальшивое удостоверение работника областной прокуратуры, изъятое из щедрых маминых запасов, хранившихся в багажнике тачки вместе с огнестрельным арсеналом и набором спецсредств для борьбы с нечистью.
— Ну, ужас. Но не "Ужас! Ужас!" — я решительно пресекла ее скулеж, — Чего раскудахталась, как цыпленок? Ты ведь только стажерка, а следак я. Я и буду говорить, а ты просто сделай морду лопатой.
— Но это же подделка документов! — ужаснулась Сима, наша примерная студентка юридического института, — Если нас разоблачат?
— Красть джентльмену не позволяет воспитание. Вдруг поймают? — съязвила я, — Ну, просечет этот Воробьев, что ксивы поддельные. И что? Он просто журналюга в глубокой отставке. В милицию тебя не потащит, не боись. То же мне ужас!
Я оглядела нашу одежду. Вот где ужас. Знавала я одну следачку, которая ходила на работу в игривой короткой юбочке, тертой косухе и с рюкзачком на плече. И ничего — юстиция ихняя торжествует, и мир тоже не погиб. Но людям же этого не объяснишь. Чтобы они верили тебе, надо олицетворять собой некий образ, сложившийся в их представлении годами. Поэтому, если ты изображаешь следователя, хоть умри, но оденься кикиморой, как Маша Швецова из "Тайн следствия". Хотя Симе этот прикид, как ни странно, по-своему даже к лицу. Она вечно рядится как синий чулок. Нет бы одеть платьишко покороче, каблучки подлиннее, подкраситься как следует. Девчонка-то она у меня симпатичная. На любителя, конечно, но все же…После смерти Лешки ей, правда, не до того, вспомнила я, одернула позорный мешковатый пиджачок, надетый поверх блузки с глухим воротничком и старушечьей юбки, поправила очки на носу и устремилась через дорогу, к дому бывшего корреспондента "Новостей недели". Сима в унылом брючном костюме понуро поплелась за мной.
— Вы зря пришли, я ничего не знаю. Все, что мог бы вам рассказать, написано в статье.
Артем Воробьев нестарый еще дядя годков слегка за тридцать в джинсах и растянутом свитере, обросший и небритый, но в целом симпатичный смотрел недобро, с въедливым прищуром. Писака, блин. Нам он был не рад, но удостоверений испугался и на кухню допустил.
— Из-за статьи вас уволили? — догадалась я.
— Ну, не только. Это, скажем так, была последняя капля, — Воробьев явно гордился тем, что его карьера приказала долго жить.