— А… понимаю, — деловито оценила "она", — ты любишь импровизацию. Минуту…
«Она» скрылась в том, что Он назвал "туалетной комнатой". Наверное, там у нее склад запчастей, решил Он, брезгливо отряхиваясь, как пес. Африканец сразу все понял. Прыжком очутился у выхода и оглянулся на хозяина. Осталось только протянуть руку, чтобы взять карабин. «Она» все еще щебетала: "Эти хороши, эти хорош-и-и…" И толкнуть дверь, — за ней стоял человек, точнее, «синий» в шубе цвета «зеленки», яркий, как флуоресцентная наклейка.
— Ты должен мне за Молли, — сообщил так он быстро, что изо рта полетела слюна, — деньги или металл, мне все равно. Если у тебя ничего нет, отдашь указательный палец правой руки. Понял!?
— Ты тоже ненастоящий? — спросил Он.
Он словно очнулся. Словно только что понял, куда попал. Им овладело холодное любопытство: неужели эти люди носители Великой Тайны? В том смысле, в котором Он представлял это понятие.
В следующее мгновение «синий» перешел на плохой английский. С минуту жестикулировал перед его носом и упивался своей безнаказанностью. Из потока слов Он уловил: "Это тебе не какая-нибудь трибада, мать твою!" и хорошо понял одно слово — «snowball» — «снежок».
Он схватил его за грудки, так что шуба затрещала, притянул к себе, а правая рука, словно сама, словно только и хотела этого — услужливо и вовремя потянулась, и Он ткнул «синего» стволом в подбородок
— Послушай ты, бывшей негр, или как там тебя, мне плевать, что ты здесь наговорил, но я просто из интереса вышибу тебе мозги, чтобы посмотреть, может быть, они у тебя силиконовые?
— Это не по правилам, — заявил «синий». — Это покушение на чужой бизнес.
Ствол у горла волновал его, не больше, чем холодный кусок металла. Он не понимал, что такое ружье.
— Мальчики… не надо ссориться…
Две руки обняли за талию. От неожиданности и брезгливости Он отпустил его.
— Трик, ты не прав… — произнесла «она», затягивая обоих в комнату.
Теперь на ней был прежний рабочий наряд из кожи и побрякушек. Грудь, слава богу, «она» оставила прежнюю — моно и умеренно-пышную.
— Это я не прав?!
Трик явно принадлежал к неуравновешенной части населения — рэшмэн. Его волосы, закрученные в стрин-шнуры, мелькали, как лопасти пропеллера. Распаляя себя, он продолжал яростно жестикулировать синими разнокалиберными пальцами. Белые полоски на них были не первой свежести.
Он застыл в дверях, прислушиваясь к спору.
— Это я не прав! — кричал Трик, — Я, который бесплатно тащил тебя через три галактики!
— Ты всего лишь безмозглая жертва генетического эксперимента! — провозгласила Молли.