— Зачем ты так говоришь?
— У меня осталось только шестнадцать сердец.
— Ты проживешь до глубокой старости, — заявил я. «Со мной».
— Я уже стара. — Она устало улыбнулась. — Надеюсь, в этот раз умру.
— Не говори так! Ты не умрешь. — «Ты не умрешь!»
Она погладила меня по щеке.
— Последнее мое сердце всегда было для тебя, поэтому ты должен подготовиться.
Я хотел было возразить, что все это чушь, но она провела пальцами по моим тонким губам. Я все равно порывался заговорить, но она поцелуем запечатала слова.
— Я не хочу умирать, — прошептала она, — и все же должна оставить эти кандалы из множества сердец.
— Это просто… ты нездорова… — Интересно, сколько моей нежности к ней объясняется ее шизофренией и сколько остается вопреки? — Я знаю, ты не хочешь в это верить, но это так…
— Ты почти ни во что не веришь… но как же трудно тебя убедить! — произнесла она. — Потом поверишь. Пойдем в дом.
Это «пойдем в дом» прозвучало так четко, так уверенно, что я испугался предчувствий.
— Зачем?
— Потому что я замерзла, — отозвалась Марианн Энгел, и я вздохнул с почти видимым облегчением. — Не волнуйся, я сегодня не готова умирать. У нас еще остались дела.
— Какие?
— Например, справиться с твоей наркозависимостью.
— Это вряд ли.
Она продолжила:
— Неужели ты и правда думаешь, будто я не знаю, что ты покупал себе морфий?
В то утро, в День святого Валентина, я проснулся и обнаружил, что маленькая деревянная коробочка с запасом морфия пуста. Доковыляв до спальни Марианн Энгел и увидев неподвижное тело, я потряс ее за плечо, а когда она чуть приоткрыла глаза, спросил, где мой боезапас.
— Ложись со мной. Все будет хорошо.
— Ты не понимаешь! У меня змея в позвоночнике…
— Глупыш, — протянула она. — Нашел кого слушать — змею! Они все врут!
— Ты не дала мне времени привыкнуть… — умолял я. — Завтра, я брошу завтра, но дай мне один день…
«Я почти пришла…»
— Страдания душе на пользу.
— Нисколько!
— Если ты не можешь полюбить боль… — она пыталась придумать что-нибудь хорошее, — по крайней мере, выучись ее урокам.
«И ты не сможешь…»
Пусть я лучше неучем останусь!
— Я попрошу продлить рецепт, и тогда…
— Я спустила морфий в унитаз, — ответила она. — И доктор Эдвардс не станет ничего продлевать. А кредитку твою я заблокировала, так что если ты не собираешься меня грабить и покупать наркотики в подворотне, ложись в постель.
«… ничего поделать».
— Спи, — попросила Марианн Энгел. — Просто поспи.
* * *
Морфий делают из опиумного мака, Papaversomniferum, и впервые его выделил в 1803 году немецкий аптекарь Фридрих-Вильгельм Сертюрнер. Название происходит от Морфея, греческого бога сна, и я готов подтвердить, что название это самое подходящее. Морфий дарит ночные, бредовые ощущения, что окрашивали всю мою жизнь с тех пор, как наркотик впервые попал ко мне в вены.