Здесь было темно и тихо. Впрочем, тишина казалась ненатуральной, словно только что шёл галдёж и веселье, а теперь остались лишь шорохи по углам. Открыв рот, я уже собрался было гаркнуть, подзывая дневального, когда кто-то подскочил ко мне из темноты.
– О, кто пришёл…
Онемев от такого панибратского тона, я оглянулся и увидел домового. Знакомого по утреннему падению…
– Давай, не смущайся, проходи, – домовой цепко схватил меня за рукав и крикнул: – Мужики, это свой!
Сразу же где-то в глубине казармы вспыхнул свет, и домовой потащил меня туда, тихонько напутствуя:
– Ниче, не робей. Держись спокойно, сам не груби, но ежели кто начнёт подсмеиваться – ответь достойно.
– Э… Кеша… – с трудом вспомнив имя домового ответил я. – Мне бы цемента немножко…
– Ладно, остынь! – домовой замахал волосатой лапкой. – Подождёт твой Привалов, не сахарный. Посидишь у огонька…
Огибая двухъярусные железные койки, мы вышли в центр казармы, где высилась самая настоящая русская печь. Вокруг неё на полу сидело десятка два домовых, подозрительно оглядывая меня. Я лишь покачал головой, при виде такого нарушения правил пожарной безопасности, но решил, что домовые в русских печах толк знают.
– Свой он, свой, Гена! – сообщил Кеша. – Приваловский дубль, мы утречком познакомились!
– Компанейский ты мужик, Иннокентий, – сурово ответил один из домовых, разлёгшийся у самого огня и помешивающий угли босой ногой. – Всех к нам тянешь. Отвёл бы дубля куда следует…
Кеша немного скис. Видимо, Гена был поглавнее его.
– Ладно, – сменил гнев на милость домовой у печки. – Пущай посидит…
Заинтригованный до последней степени, я присел рядом с Кешей. Мало кто мог похвастаться тем, что знает детали жизни домовых. Пожалуй, любой из магистров не отказался бы побыть на моём месте.
Внимания особого на меня не обращали. Домовые, рассевшись и разлегшись поудобнее, уставились на Гену.
– Ну, значит, – продолжил тот рассказ, очевидно прерванный моим появлением, – стоит Васек у почётного вымпела победителей соцсоревнования, а смены всё нет и нет. Захотелось ему… на минутку… а как вымпел-то оставить? Взял он его под мышку, и в туалет…
Домовые тихонько засмеялись.
– А тут, как на грех, Модесту Матвеевичу, – без особой почтительности сказал Гена, – вздумалось проверку учинить. Заглянул он в кабинет, глядь, а вымпела, инвентарный номер триста шестьдесят пять – дробь двенадцать, и нету! Ну, паника, сами понимаете, завопил он, побежал, позвал меня, Тихона. Ифритов своих прихватил… тьфу, нечисть заморская! А Васек-то всё слышал, соображает, что делать? Бросился опять на пост, вымпел расправил, и стоит, в носу ковыряет…