— А… ну как же, как же… — изобразил радость Колякин. — Я ещё вчера в автобусе понял, что товарищ Варенцова из наших… Как вы, товарищ подполковник, зэка-то того! И в дых, и в печень, и в нюх… И котик у вас замечательный… Прямо волкодав, только кошачьей породы…
Воркуя таким образом, он успел долить Оксане кваску, подложить ещё кусок свининки Забелину и доверительно — чай, все старшие офицеры, — приступить к рассказу о своей беде.
— Товарищ генерал-то прямо рвут и мечут, мечут и рвут. Негра этого им непременно поймай. Не поймаешь, говорит, чёрного, так вот я тебе, то есть мне, как есть и устрою чёрную жизнь. Закрою всё — кабак, свиноферму, коптильню, и самого, то есть опять же меня, лет на десять… Хватит нам, говорит, чеченцев с китайцами, негров по лесам только и не хватало…
— А что за такой негр там особенный? — со вкусом разжевал хрящик Забелин. — В «корках»-то что сказано?
— Сейчас, минуточку, момент. — Колякин вытащил блокнотик, перелистнул. — Зовут Мгиви, фамилии как таковой нет, родовое имя Батунга-Бурум, сын главного вождя племени атси, республики Серебряный Берег. Год рождения неизвестен, поскольку это родовая тайна, охраняемая духами. В шестьдесят пятом прибыл на учёбу в институт имени Патриса Лумумбы и в том же году получил срок по статье двести шесть — хулиганство. В мае шестьдесят седьмого вышел по УДО, а уже в январе следующего года опять сел. За нанесение тяжких телесных. Избил лопатой гражданина США, вероятно, на почве расовых антагонизмов. В восьмидесятом вышел по амнистии, женился, правда неудачно, а в восемьдесят втором снова сел, на сей раз за избиение сожителя жены… Итак, — Колякин вздохнул, — на зоне у этого Мгиви Бурума словно мёдом намазано. Причём зоны именно наши, смотрите, в девяносто восьмом году его было депортировали на родину, так ведь нет, вернулся, сволочь, обворовал ларёк и опять сел… Впрочем, на зоне он жил всегда неплохо, в почёте, в авторитете, в довольстве, а всё благодаря виртуозной, видимо, шулерской игре в карты. Про него говорили, будто он мысли читает…
Варенцова старательно поддевала вилкой скользкий грибок. Грибок не давался, а вилку она терпеть не могла, во всех случаях предпочитая ей ложку. Да кто вообще сказал, будто есть с помощью вилки, этого позднего западного заимствования, совершенно не подходящего к блюдам русской кухни, «культурно», а пользоваться исконной ложкой — «некультурно»?
— Сколько же лет этому Мгиви? — спросила она, плюнув в отчаянии на «культуру» и загоняя грибок в ловушку с помощью куска хлеба. — По идее, должно быть не менее шестидесяти, а на вид не дашь тридцати. Прямо реклама ходячая наших зон. Как оздоровительного курорта…