А вот Максим над его предложением задумался. Постоял, что-то прикидывая, сказал: «Ща попробуем. Ты же мне друг, ё-моё», – и пошел к машине. Шум мотора затих, музыка тоже чуть убавилась, уступив место торопливому бубнежу Максима и капризничающим женским голосам. Васька, похоже, больше молчал.
– Жека, поехали! – наконец, долетело от калитки.
– Сейчас, сейчас… – Женька вернулся на кухню, достал деньги, нащупал блокнот и ручку, торопливо написал несколько корявых печатных букв, оповещающих мать, что уехал и будет завтра, взял палку, запер дом и спрятал ключ под крыльцо.
– Знакомьтесь, Женька, – сказал Максим. – Наш этот… спонсор. Ваську ты знаешь, а это Элеонора и Кристина.
Васька что-то неразборчиво буркнул, женские голоса сначала при виде Женьки ойкнули, потом вразнобой сказали:
– Здрасьте!
– Между прочим, поэт. Стихи сочиняет, – сразу выдал Женькину тайну Максим.
Он был единственный, кто об этом знал. Больше Женька никому не признавался, почему-то стыдясь своего увлечения, свойственного, как он считал, все же скорее девчонкам, да и серьезно к нему не относясь. Просто так иногда получалось, что стихи вдруг сами начинали приходить ему в голову: одно слово цеплялось за другое, другое – за третье, они выстраивались в строки, укладывались в размер, находили себе рифмы, и постепенно появлялось стихотворение, которое Женька некоторое время с удовольствием про себя повторял, а потом забывал. Он их никогда не записывал и даже запомнить не старался – знал, что на смену этому стихотворению когда-нибудь придет следующее, которое будет важнее и интереснее, потому что лучше опишет то, что он в тот момент будет чувствовать. Он и Максиму сказал об этом когда-то давно, случайно, вырвалось по какому-то поводу, тут же об этом пожалел, но тот, казалось, пропустил его признание мимо ушей, а тут на тебе – вспомнил.
– Да? Про любовь? – донеслось из машины.
– И про любовь тоже, – ответил за Женьку Максим. – Садись назад, к девушкам. – Открыл дверцу.
Изнутри пахнуло так, будто там только что разбили флакон дешевой туалетной воды. Точно так же пахло от одного лотка у входа на «Славянский базар», где вечно толпились женщины, открывая коробочки, нюхая, обсуждая и выбирая. Чего они выбирают – было непонятно, на нюх Женьки там все пахло одинаково-резко и разливалось скорее всего в разные пузырьки из одной бочки.
– Да, мы девушки строгие, – хрипло протянула одна. – Правда, Кристин?
– А еще красивые и гордые, – также растягивая слова, произнесла другая.
– Ну кто бы спорил! – воскликнул Максим. – А, Вась?