Между прочим, некоторые из них имели весьма сентиментальное содержание. Например: «Кощей! Мой дорогой, любимый, единственный! Может быть, ты когда-нибудь мне позвонишь?» Номер телефона и подпись – Л.М.
Сдается мне, наш гигант любви не то что не позвонил, а на утро даже не смог расшифровать эти странные буквы – как маленький фрагмент русской азбуки. Хорошо еще, если он понял, что это послание ему не Лермонтов написал!
Или вот еще: «Сашенька! Не забывай „тепло моих губ“ (почему-то в кавычках). Даша».
Ничего не понятно! До чего этот негодяй довел девушку Дашу, что у нее холодные губы?
Пока я зачитывала гостевые заметки Кощея, сам он уже успел расчехлить гитару. Что-то потренькал на ней, настраиваясь, а потом доложил:
– Я готов.
Устраиваясь поудобней, скрестил ноги по-турецки и привалился спиной к стене. Я расположилась напротив. Он заиграл, и мне в буквальном смысле слова стало сводить челюсти. Навалилась вдруг такая сонливость, что я с трудом гасила зевки, подступавшие, как назло, один за другим.
В конечном счете я не выдержала и оборвала его:
– Слушай, ты не возражаешь, если я прилягу? Я просто предыдущую ночь не спала совсем…
– Да ты, вообще, если хочешь, можешь ложиться!
Кощей, подорвавшись, согнал меня с дивана, застелил его на удивление свежим бельем. Выдал подушку и одеяло.
– Можешь даже раздеться, я отвернусь.
– Ну, да, вообще-то мне еще завтра в этом на работу идти.
Он безоговорочно отошел к окну, из которого открывался прекрасный вид на Арбат. Чиркнул спичкой, закурил. И пока я металась, как участница «Форда Баярда», пытаясь за отведенные двадцать секунд все с себя снять, он приоткрыл фрамугу и крикнул кому-то:
– Иголка! Что ты шаришься здесь? Иди спать!
– Кощей, пусти переночевать! – раздался снизу жалобный девчачий голос.
– Ну да, сейчас! Как выскочу, как выпрыгну – пойдут клочки по закоулочкам!
В тот момент, когда девушка стала говорить ему все, что она думает о нем и его матери, он закрыл окно. А я как раз успела юркнуть под одеяло.
– Вот так и живем, – сообщил он в ответ на мое дозволение повернуться.
Потом снова взялся за гитару:
– Ты засыпай, а я буду петь тебе колыбельные песни.
Я закрыла глаза – и до моего слуха донесся красивый струнный перебор. Спокойный и лиричный, как сама нежность. А потом его нагнал голос – такой же мягкий, как первый снег. Я теперь как будто заново его открывала – этот голос, который мне пел:
Море спит после пьяного шторма в холодной ночи,
И сырая листва опадает в кипящий озон.
И служитель хромой собирает на связку ключи,
Закрывает купальню – окончен купальный сезон.