— Давайте за встречу… — сказал Роман, приподнимая высокий пивной бокал и улыбаясь, словно, мы встретились по взаимной договоренности.
— За встречу, — эхом откликнулась я.
Не будучи любительницей пива, я, с неожиданным для себя удовольствием, опустошила половину бокала, наполненного аппетитно-золотистым, дышащим шапкой пены напитком, и с тем же удовольствием занялась своим блюдом. Опять наступила пауза в разговоре, на этот раз заполненная весьма приятным для оголодавшего организма делом.
— Как вам пиво? — спросил Лудовин. — Надеюсь, не очень разочарованы?
— Не слишком разбираюсь, но это понравилось, — без всякой логики ответила я.
Он поставил бокал на стол и спросил:
— И все-таки, какую ситуацию вы хотели разрулить?
— Ту, что сложилась между нами, — ответила я, осмелев от пивных паров и мясных ароматов. — Я не в праве судить вас, но дело коснулось и меня.
— Я ваших слов не понимаю…
— Не понимаете? Но вы мне столько наговорили в прошлую нашу встречу. Зачем?
— Зачем? — повторил он рефреном и замолчал.
— Не слишком ли это низко — ухаживать сразу за двумя женщинами? Мне не нравится, что я попала в подобную историю, благодаря вам, Роман…
Он уставился на меня, качнул головой, словно боднул неведомого противника. Кажется, растерялся. Неплохо притворяется, и неудивительно. А жаль.
— Дарья Васильевна, смысл ваших речей мне темен! Какие две женщины?
— Роман… Петрович, вы прекрасно понимаете, о чем я говорю! Вы умный человек, а строите из себя…
— …болвана? — продолжил он. — Я понял…
— Вы издеваетесь? — спросила я.
— Вы хотите, чтобы я понял вас, и я же глуп, когда вас понял! — отрезал он. — Если вы имеете в виду вашу сестру, то напрасно, совсем напрасно.
— Почему напрасно? Желаю вам успехов в этом деле, а за ней дело не станет!
Ну что же такое я говорю? Устраиваю какие-то разборки на уровне примитивного любовного романа! А ведь хотела подойти к вопросу конструктивно.
— Дарья Васильевна! Все не так, Рита здесь совершенно не при чем…
— Послушайте, Роман! Называйте меня просто Дарья! — рыкнула я, зверея от его нахальства и взгляда.
— Я… с удовольствием, Дарья!
— И вообще, пойду покурю! — объявила я, поднимаясь из-за стола.
Он смотрел на меня, пока я накидывала куртку и, уходя, я спинным и прочим мозгом чувствовала его взгляд.
Я рассмеялась вслух, напугав прохожего, который окинул меня изумленным взглядом и, кажется, даже шарахнулся в сторону. Мне стало смешно оттого, что все повторялось: я опять стояла под дождем у ресторана и держала в руке бесполезную сигарету, потому что у меня снова не было зажигалки. Постоять еще или вернуться? Вернуться, забрать вещи и уйти, чтобы не продолжать бестолковый разговор, который все равно ни к чему не приведет? Или вернуться, взять зажигалку и все-таки покурить? Над улицей спускались сумерки, медленно расцвел матовым светом фонарь напротив, замигала вывеска ресторана.