– Без Сони? Ты бы больше времени проводила дома, готовила бы, ждала меня с работы, а потом бы либо сама вернулась в музыкальную школу, либо… родила бы мне ребенка…
– Как странно ты это сказал: родила бы мне ребенка… Все равно что сходить в магазин и вернуться с уже готовым ребенком… Ну уж нет… Никаких детей… Я буду рожать в Цюрихе, когда у нас с тобой будет там дом или, во всяком случае, приличная квартира на весь этаж… Помнишь, я тебе показывала «Париж мэгэзин»? Примерно такая…
Логинов простонал в голос:
– Все, приехали.
Они вошли в дверь, ведущую в морг, и Наталия пожалела, что съела накануне два пирожка: она уже отвыкла от этого тошнотворного запаха разлагающихся трупов. «Бедный Романов, и как он только здесь живет?» Василий Романов, патологоанатом, развелся со своей женой и постепенно перебрался жить в морг. Наталия, зная об этом, подкармливала его не столько из жалости, сколько из понимания: иногда приятнее спать в одном доме с покойниками, нежели с предателями.
– Ой, кто к нам пришел?
Высокий, худой и рыжий Романов был уже слегка навеселе. В длинном клеенчатом фартуке, забрызганном кровью, он даже припотел, работая над очередным трупом.
– Вася, я не собираюсь с тобой обниматься, тем более что здесь Логинов…
– Василий, Сапрыкин не приезжал? – спросил Игорь, морща нос и снимая пальто. – Ну и жарища здесь у тебя…
– Нет, никто не приезжал… Вы пришли на паренька посмотреть? И кто ж его так, бедолагу?
Они прошли втроем в небольшой прохладный зал, где на столах, обитых жестью, лежали трупы. Наталия, увидев лежащего справа от нее мертвеца, потеряла сознание.
Она пришла в себя в маленькой комнатке, на топчане, который теперь заменял Романову супружеское ложе. За стеной звучали мужские голоса…
Она тряхнула головой и, выпив из стакана воды, поднялась и пошла в зал.
Она заставила себя не выдавать волнения.
– Ты как? – подошел к ней Логинов и нежно обнял ее за плечи. – Давно трупов не видела?
– Давно… – Она, бледная, снова подошла к телу и принялась рассматривать зияющую рваную рану на горле… И как ни старалась не смотреть на его щеку, взгляд все снова и снова возвращался к тому месту, где виднелись глубокие царапины, оставленные еще утром ее ногтями…
Это был труп Германа.
– Красивый парень… Ему лет пятнадцать, не больше, – говорил Романов, разгуливая по залу, и его голос эхом раздавался под самым потолком. – Я тоже думал сначала, что его разорвала собака… Потому что и следы укуса видны, да и слюну удалось взять на анализ… Но самое удивительное то, что все его тело, где только можно было, расцарапано вроде бы