— В историях болезней, хранящихся в Могильнике, — мужественно начинаю я, — имеются специальные наклейки. Желтые, синие и красные. Их же вклеивают в личные дела. Не буду сейчас рассказывать о желтых и синих, но одна красная полоска означает, что ты асоциален и неуравновешен. Две — что склонен к суициду и нуждаешься в усиленном контроле психотерапевта. Три — что страдаешь неизлечимым психическим расстройством и нуждаешься в стационарном лечении, которого Дом тебе предоставить не в состоянии.
Курильщик хмурится, пытаясь припомнить, видел ли он в своих бумагах какие-нибудь полоски. Мне смешно, хотя, видит бог, в этом нет ничего смешного.
— Одна, — говорю я ему. — Раз тебя выставили из группы — почти наверняка. Но одна есть практически у каждого, так что не переживай. У нас без нее обошелся только Толстый.
— А у Лорда их?..
— Три. И боюсь, на этот раз, если не случится чуда, кто-нибудь обратит на это внимание.
— Так он шизофреник, да?
Я набираю в грудь побольше воздуха, но тут до меня доносится нарастающий гул и грохот катящейся по коридору лавины, и все нехорошие слова остаются при мне. Курильщик тоже слышит приближение отобедавших.
— Ох, я съезжу кое-куда, — испуганно говорит он. — Пока там свободно.
Он как раз успевает скрыться, когда лавина достигает спальни. Скрип, лязг, голоса, хлопанье двери. Первым влетает Шакал на своем «Мустанге». Сметанные усы под носом и пакет с бутербродами в охапке.
— Алло, Сфинкс! Ты затеял одиночный стриптиз? Мог бы дождаться товарищей!
Горбач его отпихивает, ставит на тумбочку бутылку с соком и лезет доставать Нанетту на предмет кормления.
— Дивные бутерброды, — соблазняет меня Табаки. — Могу даже полить их соусом.
Ко мне протискивается Македонский с ворохом одежды в руках.
— Один с сыром, один с творогом. Сам над ними трудился, — не унимается Шакал.
— Курильщик вернулся. Может, он голодный. Спроси его.
С радостным воплем, Табаки выкатывается задом в дверной проем и, судя по грохоту, бросается штурмовать дверь туалета.
— Курильщик! Солнце мое! Ты здесь? Отзовись!
Македонский застегивает на мне рубашку.
— Пойдешь к Лорду? — спрашивает он.
Ну конечно. Сейчас мне только к Лорду. С объяснениями, как и почему он очутился в Могильнике.
— Оставь меня в покое, — огрызаюсь. — Я сейчас не в том состоянии, чтобы туда таскаться.
Он молча держит передо мной джинсы. Не возражает и не спорит, отчего на душе только муторнее.
Шакал — солнечный живчик в сметанных усах, восторженный визгун — возвращается. С Курильщиком, жующим бутерброд из пакета, и с Горбачом, который возбужденно лупит Курильщика по плечам, мешая ему насыщаться расспросами о том, как он провел время в изоляторе.