— Мерзавцы! Почему мы должны с этим мириться?
— Слепому от рождения не объяснишь, что значит видеть.
— Зачем нам помогать этому тупому скоту, способному идти лишь туда, куда прикажут хозяева? Наше правление могло бы изменить этот мир к лучшему.
— Возможно, но только это будет уже другой мир.
— Они — проклятье нашего мира.
— Или основа… Оставим этот бессмысленный спор. Кажется, наш юный гость уже проснулся. Как тебя зовут, мальчик?
— Ворон, — прошептал он, открывая глаза.
Своего настоящего имени он никогда не знал. Давно, очень давно детское прозвище заменяло ему имя. Затем глухое и бездушное «Великий Магистр» заменило и его.
Сколько он себя помнил, с ним всегда обращались как с никчёмной ненужной вещью. Магистр Ордена Жизни был первый, кто отнёсся к нему не как к вещи. Может быть, это было лишь из-за сильного Дара, но его не слишком заботил этот вопрос. Магистр стал для него богом. Не добрым и не злым, он был просто выше этих глупых детских понятий. Он был богом: порой великодушным, а порой и жестоким. Богом, который не умел только одного — ненавидеть. Потому и проиграл.
Он был не прав говоря, что ненависть — это тупик.
Ненависть — это сила. Это пылающий пожар, наводящий ужас на врага. Безумный вулкан, управляемый железной волей. Ненависть испепеляет все вокруг и требует жертв. Нарушить этот закон невозможно. Костёр не живет без дров, вулкан умирает без лавы. Пожар должен пылать, иначе он сожжет сосуд, который наполняет. И нет благодати в том, чтобы быть сожженным собственной ненавистью. Смысл — в умении управлять этим пожаром. Не дать ему погаснуть в неблагоприятных обстоятельствах и стремительно раздуть в нужный момент. Благословен и проклят тот, чья ненависть пылает неугасимым пламенем. Но трижды благословен и проклят тот, чья ненависть побеждает!
Магистр неспешным прогулочным шагом прошёл на балкон, устремив свой взор на лежащий внизу город. Столица мира, двадцать лет не знавшего войн.
Всё создано ненавистью. Его ненавистью! Она вела его все эти годы. Не позволяла забыть похожий город, охваченный пламенем… долину с колючим холодным ветром… припорошенный снегом холм… усталую, грустную улыбку на губах старого учителя… и кровь на белоснежном лезвии жертвенного ножа.
Час возмездия близок. ОНИ поплатятся. Старый мир будет разрушен. Но кто сказал, что новый мир будет хуже? Вот он, перед его глазами — мир, без ИХ интриг, войн и игр.
Металлические шаги заставили его обернуться. В покои вошёл воин с мёртвым, холодным взглядом. Бездушные — возрождённая легенда древних войн. Идеальные солдаты, живущие — если такое сравнение уместно для полумёртвых — только боем. Во времена величия ордена Жизни их насчитывалось не более двух тысяч. В ТОЙ войне за каждого уничтоженного Бездушного эльфы платили двумя десятками жизней. Впрочем, они могли себе позволить и более дорогой размен.