Дверь открыли сразу. Молодой человек лет тридцати, коренастый, симпатичный.
— Здравствуйте. Извините, не знаю имени-отчества бывшего участкового. Кажется, он здесь живет?
— Вы к папаше? Тимофей Сергеич его зовут. Он уехал с братом на дачу. Будет вечером. Поздно. А вы по поводу…
Он кивнул на запечатанную дверь.
— Вы правы.
— Позвольте, я же вас узнаю. Вы писатель. Павел Слепцов?
— Совершенно верно. Павел Михалыч.
— Так заходите. Извините, у нас не убрано. Урожай сдачи свозим. Участок большой, но далеко. Проще на рынке покупать. Бензин сумасшедших денег стоит. А много ли на «Жигулях» вывезешь? Ходок пять-семь сделать надо.
Хозяин провел его через узкий коридор, заставленный мешками, в небольшую клетушку. Жила семья скудно. Сплошной хлам вместо мебели.
— Как вас зовут? — спросил Слепцов.
— Миша.
Он достал с полки книгу и протянул гостю.
— Подпишите, пожалуйста. Моя жена ваша поклонница. Будьте добры. Нам-то мужикам, газеты читать некогда, а женщины без книг не живут.
— Хорошо, хорошо. Как ее зовут?
— Галина.
Слепцов глянул на книгу. Последний роман о его жене-преступнице. «Конец млечного пути». В новой обложке он ему еще не попадался. Книга выпущена весной этого года. Тираж уже незначительный. Читатель накушался.
Не задумываясь, Слепцов написал шаблонную фразу: «Галине с наилучшими пожеланиями от автора».
— Огромное вам спасибо! Как жаль, что ее нет дома. Она бы с ума сошла от восторга.
— Я хотел расспросить вас о ночном кошмаре.
— Вы о соседке?
— Конечно.
— Несчастная старушка.
— Кто-то из вас видел убийцу?
— Нет. Да и крики не ее были. Так нам показалось. Телевизор орал, какой-то боевик показывали. Отец всполошился. Она же не смотрела боевики и не выводила громкость на всю катушку. Нас это и смутило. Позвонили в дверь пару раз, потом я ударил по ней плечом. Замочек хлипкий, слетел тут же. Грабить-то у нее нечего. Пианино только да несколько фарфоровых статуэток. Но за это не убивают.
— Согласен. Выходит, ваш звонок спугнул убийцу?
— Похоже, что так. Окно на кухне было распахнуто настежь. След на подоконнике отчетливый. Эксперт сказал, будто обувь дорогая. Назвал какую-то итальянскую фирму. Я не запомнил.
— Кроссовки?
— Нет. Осенние ботинки. Думаю, что убийца не предполагал скакать по крышам. Тихо пришел, тихо ушел. Немного не повезло. А вы написали о ней книгу?
Слепцов вздрогнул.
— Я даже не знал вашу соседку.
Парень перестал улыбаться и нахмурил брови.
— Чего уж там. Она сама рассказывала, что вы пишете о ней книгу. Несколько раз бывали у нее, брали интервью. Ее рассказы на диктофон записывали.