Она представляла, как делает это, десятки... нет, сотни раз. Высчитать момент. Закрыть глаза, чтоб не было соблазна передумать. Сделать шаг, как бы невзначай. Потом другой. Третий. Задержаться у края, слыша запоздалые вскрики удивления. Ничего, пусть наслаждаются зрелищем, им ведь только это нужно.
И пока все застыли в немом оцепенении — занести ногу над пустотой.
Гори, постылая жизнь.
Даже если не попадешь на проводящий рельс и не будешь мгновенно убит током, дергаясь как паяц, думала она, встречи с колесами не избежать. Оттуда не выбраться, даже если в последний момент ты пересмотришь взгляды на жизнь. А тормозной путь у состава длинный.
В этом месте ее мысли всегда прервал рев приближающегося поезда. Она оставалась на месте и даже чуть отступала. Но теперь все будет иначе.
Она видела это уже не "от первого лица", а со стороны. Вот девушка в черном решительно шагнула вперед и не обращая внимания на предостерегающие крики оказалась на самом краю платформы. В тот момент, когда нос локомотива уже показался из чрева тоннеля. Вот она наклонилась вперед, отталкиваясь ногой для последнего шага. А потом волна сухого горячего воздуха налетела на нее, закружила и понесла за собой.
* * *
Вокруг было темно. Где-то рядом капала вода. Ей стало не по себе, потому что она не могла отличить бред от реальности, как ни старалась. Кошмар на станции походил на явь больше, чем то, что произошло с ней в последние полтора месяца, если верить памяти. Но это легко проверить, стоит только открыть этот проклятый дневнику.
Она попыталась пошевелить рукой, но наткнулась на преграду. Та была мягкой и эластичной, но не желала уступать. Еще не придя в себя, она забилась как муха в коконе паука, и в следующую секунду сильный толчок в бок окончательно привел ее в чувство. С трудом она нащупала застежку и расстегнула молнию.
Снаружи было ничуть не светлее. Но это была жизнь, мир людей. Вернее, миром людей он был раньше, а теперь мог быть и миром смерти. Кто знает, что там творилось наверху?
Ее зовут Анастасия? Ей восемнадцать. И она находится на станции Доватора в метро родного Новосибирска. В спальном мешке, который лежал на деревянной скамейке в запертом изнутри подсобном помещении, где у стены еще стоял в ряд шанцевый инструмент работников метрополитена.
С ней был дневник человека, который спас ей жизнь дважды, только для того чтоб превратить ее жизнь в ад. Она читала его урывками, перескакивая от фрагмента к фрагменту. Все это она и так знала.
* * *
День 1 , он же последний
Меня зовут [закрашено маркером].