Марк улыбается — я слышу по голосу.
— Это Альфред.
Пауза.
— Моя бабушка тоже не промах, — с любовью в голосе объясняет Марк. — В шестьдесят пять, к ужасу мамы, нашла себе мужчину. Верней, это он ее нашел. Они были знакомы много лет назад.
— Как романтично, — вздыхает Урсула.
— Да, — соглашается Марк. — Альфред мне нравился. Они не расписывались, но прожили вместе почти двадцать лет. Грейс часто повторяла, что когда-то упустила его и не собирается повторять одну ошибку дважды.
— Звучит вполне в ее стиле.
— Альфред любил поддразнивать ее: хорошо, говорил, когда жена — археолог. Чем старше он становится, тем он ей интересней.
Урсула хохочет.
— А что с ним теперь?
— Уснул и не проснулся, — отвечает Марк. — Девять лет назад. Тогда Грейс и переехала сюда.
* * *
Из открытого окна веет теплый ветерок, обдувает лицо. Наверное, полдень.
Марк здесь. Уже некоторое время. Я слышу, как рядом со мной поскрипывает по бумаге ручка. Иногда он вздыхает. Слишком часто. Встает, подходит к окну, выходит в коридор, в туалет.
Потом приходит Руфь. Садится на край кровати, гладит меня по щеке, целует в лоб. Я чувствую аромат пудры «Коти».
— Ты что-то пишешь? — осторожно спрашивает она у Марка. Даже голос дрожит.
Будь снисходителен, Марк. Она ведь старается…
— Пока сам не знаю. — Марк некоторое время молчит. — Так, задумки.
Я слышу их дыхание. Ну, скажите же что-нибудь.
— Про инспектора Адамса?
— Нет, — быстро отвечает Марк. — Совсем новая тема.
— Какая же?
— Грейс прислала мне несколько кассет.
— Кассет?
— Что-то вроде звуковых писем.
— Она мне не рассказывала, — тихо говорит Руфь. — И о чем же они?
— О разном.
— И… обо мне тоже?
— Иногда. Бабушка рассказывает и о прошлом, и о настоящем. Она прожила удивительную жизнь, не правда ли?
— Правда, — соглашается Руфь.
— Целое столетие. От простой служанки до доктора наук. Мне хочется написать о ней, — признается Марк после паузы. — Ты не против?
— Нет, конечно. Почему я должна быть против?
— Не знаю… — Кажется, Марк пожимает плечами. — Просто показалось…
— Ошибаешься, — твердо говорит Руфь. — Пиши. Я с удовольствием почитаю.
— Мне самому будет интересно. Совсем новый жанр.
— Не детектив. Марк смеется.
— Да уж. Не детектив. История — неизменная и достоверная.
Ах ты мой мальчик! Нет такой истории. Нет и быть не может.
* * *
Я просыпаюсь. Марк рядом со мной на стуле, царапает что-то в блокноте. Поднимает глаза.
— Привет, Грейс. — Он улыбается и откладывает блокнот. — Наконец-то ты проснулась. Я хотел сказать тебе спасибо.
— Спасибо? За что?
— За кассеты. — Марк берет меня за руку. — За твои рассказы. Я и забыл, как я люблю занимательные истории. Читать их и слушать, и сочинять… С тех пор, как Ребекка… Я совсем… Просто не мог… — Он делает глубокий вдох и пытается улыбнуться и договорить: