— Почему не танцуете? — обратился к ней тот, кого Крис назвал дядей Сашей.
— Да настроения как-то нет, — пожала плечами Света, стараясь свернуть ненужный разговор. Если честно, ей было не слишком приятно заводить беседу с незнакомым человеком много старше нее, который к тому же хлестал водку, как пепси-колу, ничуть не смущаясь ее количеством. Пусть он, в отличие от остальной компании, обращался к ней на «вы» и парадоксальным образом внушал доверие, даром что выглядел законченным алкоголиком.
— Настроение — дело наживное. Особенно для псиона.
— С чего вы взяли, что я псион? — настороженно спросила Светлана.
— Видно. Не пугайтесь, я никому не скажу.
— Я и не пугаюсь… — растерялась девушка. — Просто неожиданно как-то. Аура меня выдала?
— Нет, — хохотнул ее собеседник. — Выражение лица.
Света вновь переключилась в режим альтернативного зрения и изучающее посмотрела на стоящего рядом мужчину. Струящиеся вокруг его физического тела энергетические потоки имели рисунок, характерный для ауры самого обыкновенного человека, но… Имелась в структуре поля некая неуловимая особенность, почему-то все время ускользавшая от ее внимания. Так иногда случается: смотришь на человека в упор и можешь различить даже малейшие его черты, но стоит отвернуться, как где-то возле самой границы зрения на мгновение проступает совсем иное лицо — незнакомое, пугающее. Странно… Светлана попыталась осторожно коснуться его ауры своим сознанием, но неожиданно на ее пути возник вязкий непроницаемый барьер, мягко отстранивший ее прочь. Значит, все-таки тоже псион?
— Не возражаете? — вежливо поинтересовался мужчина, доставая из кармана пачку сигарет и зажигалку.
— Ничуть, — ответила Света. — Странный вопрос, поскольку все остальные тут курят явно без моего разрешения.
— Мне, знаете ли, воспитание не позволяет, — бросив полный иронии взгляд в ее сторону, ответил мужчина.
— Выходит, вы и есть тот самый пресловутый «обычный питерский интеллигент?» — поддела его в ответ Света.
— Нет, я обычный питерский пьяница. Можете называть меня дядей Сашей, я уже привык.
— Светлана. Частенько тут бываете?
— Что, не вписываюсь в характерный образ современной молодежи? — выпустив к потолку облачко табачного дыма, засмеялся дядя Саша.
— Да как-то не очень.
— Я, на свое несчастье, ниже этажом живу, — пояснил он. — Эти товарищи своей, с позволения сказать, музыкой мне по ночам спать не дают, аж штукатурка с потолка сыплется. Раз поднялся, чтобы вон тому, длинному, по его волосатой макушке настучать хорошенько, другой раз… Потом взял и плюнул. Потому как бесполезно. Решил, что уж если выспаться все равно не получится, то лучше здесь бодрствовать — всяко веселее.