За кулисами меня встретила Лена Штиль. Она улыбалась и привстала на цыпочки, чтобы меня поцеловать – в волосы, дабы не испортить макияж.
– Молодец, Николаева, – тихо сказала она, – почему-то я с самого начала знала, что выиграешь именно ты.
– Еще ничего не известно, – прошептала я. Груз счастья оказался таким тяжелым, что подгибались ноги. А может быть, во всем были виноваты проклятые каблуки?
– А ты не сомневайся, – подмигнула Лена, – и, главное, не зазнавайся.
Я ответила ей скромной улыбкой и помчалась в гримерку. Через несколько минут – «шубный» выход. Надо успеть снять купальник, припудрить заблестевшее от жаркого света софитов лицо и получить от ассистентки меховое манто.
Я поискала глазами Лизку, но та как сквозь землю провалилась. То тут, то там был слышен ее пронзительный голос – то она требовала заменить серую шубу на бежевую, потому что последняя лучше сочетается с оттенком ее румян. То, шумно матерясь, искала запасные колготки. Но ко мне она старалась не подходить, это бросалось в глаза.
«Рыльце в пушку, – подумала я, – что-то здесь не так».
Но сложный разговор придется отложить на потом, и так из-за всей этой истории я чуть было не завалила конкурс. Сейчас я должна сконцентрироваться на своей внешности, и только на ней.
Я извлекла из сумки свой талисман – подаренную мамой пудреницу. Макнула пуховку в отливающую серебром пыльцу и провела ею по щекам.
И в этот момент что-то произошло. Нечто непостижимое, в голове не укладывающееся.
Наверное, то же самое испытывает человек, получивший выстрел в спину: резкая боль, внезапная слабость и, самое главное, удивление – что происходит? Неужели это происходит со мной?
Мое лицо словно огнем ожгло. Как будто бы тысячи крошечных комариков решили одновременно атаковать мои щеки, подбородок, лоб. Как будто бы кто-то невидимый сдирал с меня кожу.
– Мамочки, – взвизгнула я, хватаясь за лицо, – что это?
– Что случилось? – Тамара, занимавшая соседний столик, удивленно повернулась ко мне. И вдруг ее голос, обычно спокойный и лишенный эмоций, сорвался на крик. – Помогите! – заблажила наша тихоня. – Кто-нибудь, скорее сюда! Настя, что ты наделала?!
А я и сама не могла понять, что происходит. Да, лицо мое атаковала внезапная боль необъяснимого происхождения, но это была не та адская, невыносимая боль, от которой стираешь зубы в порошок. Нет, я могла говорить, думать; в конце концов я догадалась даже повернуться к зеркалу. Вот тут-то нервы мои и сдали. Еще минуту назад из золотистого зеркала на меня смотрела красавица, сияющая от предвкушения победы. Теперь же ее место занял монстр, по сравнению с которым Фредди Крюгер показался бы невинным героем комикса. Мое лицо приобрело цвет спелой вишни – казалось, из каждой поры сочится липкая теплая кровь.