Зубов нажал кнопку звонка, с лица его сбежало выражение добродушия: он стал строг и подтянут.
— Введите Рубцова! — коротко сказал Зубов вошедшему лейтенанту и, вынув из стола папку с документами, стал их просматривать.
Лейтенант, четко повернувшись, вышел, и минут через пять в кабинет ввели Рубцова. Он остановился в дверях, переминаясь с ноги на ногу, то и дело вытирая уже несвежим платком набегающий на лоб пот, то поднимая глаза и осторожно оглядывая обстановку кабинета, то вновь опуская их вниз, к полу.
— Ваша фамилия, имя, отчество? — не отрываясь от просмотра документов, спросил подполковник.
— Рубцов, Иван Григорьевич.
— При встрече с пограничниками вы назвали себя Полещуком Захаром.
Рубцов молчал.
— Ну? Что вы, язык проглотили? Отвечайте: вы Полещук Захар Дмитриевич или Рубцов Иван Григорьевич?
— Рубцов Иван Григорьевич.
— А где вы взяли удостоверение на имя Захара Дмитриевича Полещука, старшего конюха колхоза «Червоный сноп»?
— Нашел… на дороге…
— А Полещук говорит, что вы чем-то тяжелым нанесли ему удар в затылок, он потерял сознание и вы похитили у него документ. Так это или не так?
— Не так…
— А как?
— Я никакого конюха Полещука не знаю! В глаза не видел!!
— Вы его не видели, а он вас видел? Так, что ли?
— И он меня не видел…
— Однако он вас описывает довольно точно, — достав из папки протокол, подполковник Зубов прочел: «Костюм серый, рост средний, волосы курчавые, глаза маленькие. С тобой говорит, а на тебя не смотрит, нос курносый…» Портрет, а?! Что скажете?
— Ничего не скажу…
— Чемоданы и вещевой мешок, обнаруженные в тележке, принадлежат вам?
— Какие там чемоданы?! Ничего у меня не было!
— Ну, а эти деньги тоже не ваши? — спросил подполковник, положив на стол пачку денег.
— Деньги эти мои.
— Деньги фальшивые. В чемодане было таких денег еще на тридцать тысяч, та же серия и номера по порядку. Я вас спрашиваю в последний раз: ваша фамилия?
— Рубцов Иван Григорьевич.
— Год и место рождения?
— Родился в 1919 году 10 октября в Мелитополе.
— Это все по паспорту?
— Да… по паспорту…
— Плохо сделан. Кустарно.
— Что? — переспросил Рубцов.
— Паспорт, говорю, плохо сделан. Национальность?
— Русский.
— Был русский.
— Нет почему, я русский.
— Я говорю, был, а не русский! Какой же вы русский, если прибыли ночью из чужой страны на чужом самолете с ядом в одной руке и взрывчаткой в другой. Садитесь, «русский», да не туда, вот здесь, поближе.
Рубцов подошел к столу и сел на край жесткого кресла.
— Вы будете говорить правду? — прямо и неожиданно просто спросил подполковник.
— Нет, — хрипло выдавил из себя Рубцов.